Последний сон старого дуба

Удивительная история. Как тонко Андерсен чувствует жизнь.

Читаешь историю, и видишь перед собой полумрак небольшой комнаты, таинственное мерцание огня в старом очаге, за окном зима, на полу лунный свет чертит пересечение оконной рамы, неспешно падает снег. Тихий голос автора, неторопливое повествование, потрескивание огня. Ты будто в гостях у писателя.

Это правда, из действительности-то и вырастают самые чудесные сказки.

О чем эта история, эта сказка? Что здесь главное? На мой взгляд, это щедрость и полнота жизни, ее скупость и суровость. Быстротечность, преходящесть, временность, хрупкость всего живого, но и некое подобие бессмертия - цикличность жизни.

…разве с твоей смертью умрет и вся краса мира? -Нет, - отвечал дуб. – Мир будет существовать куда дольше, бесконечно, я и представить…

Все-таки сказки с отважными рыцарями, прекрасными принцессами, хитренькими солдатами и сметливыми дочками нравятся мне гораздо больше, чем созерцательные истории вроде этой. Далеко-далеко, а может быть близко-близко рос дуб. Из него могли бы сделать Пиноккио, построить Летучий голландец, на его ветвях могла танцевать с жуком Дюймовочка, а в тени его листвы могли плакать Золушка или Белоснежка в ожидании своих принцев. Увы, дуб просто рос. Разговаривал с пролетающей мошкарой и почему-то чаще рассуждал о смерти, чем о жизни. Жаль, что я не смогла найти в этой сказке волшебство.