Слово

Прежде чем приступать к чтению, нужно знать некоторые моменты биографии Набокова, иначе этот рассказ покажется просто бессмысленным, но красивым набором слов. Набоков пребывал в длительной эмиграции, начиная с событий революции 1917 года. Он тосковал за своей родиной, переживая о дальнейшей ее судьбе из-за процветающего там большевизма. Этот факт расскрывает один из смыслов рассказа.

Пребывание главного героя в раю - прекрасный сон, который олицетворяет потайные переживания и мысли автора. Подсознание, днем окруженное ментальними стенами, ночью выходит на поверхность. Это довольно распространенный приём. Поэтому символы в «Слове» раскрывают подлинные смыслы. В рассказе прямо-таки необходимо обращать внимание на слова, каждое слово что-то несет и не есть случайным. Особенно тщательно…

Красиво написан чудесным набоковский языком. Сюжета как такового нет, много описаний и мыслей героя. Читать было тяжеловато, несмотря на то что крошечный. Да и тема патриотизма меня не задела.

Набоков скучал по своей Родине, несмотря на то, что жил в Раю, как он сам говорит. О чём этот рассказ? О природе, о ностальгии, о любви к каждому листику и блику солнца. Я редко слушаю аудиальные вариации прочтений, но иногда практикую это безобразие с короткими рассказами. На этот раз мне под руку попался чтец Михаил Соломонов. На мой взгляд, он чересчур смакует каждое слово, слишком старается выражать слово в звук. Это моё маленькое замечание прочтению. «Что спасёт мою Родину?» - «Слово.» Вот и вся песня. А мне кажется, что весь глобус спасут только два товарища – Любовь и Доброе Дело. Рассказ слушается за 9 минут.

Впечатление: Рассказ мне дался как-то тяжело, так как приходилось вчитываться, перечитывать с самых первых строк. И уникален он скорее теми эпитетами, ассоциациями, которыми автор описывает обыденные казалось бы вещи.

О чем книга: Рассказ о человека, который засыпает и видит во сне Родину, переживает за нее, общается с ангелами.

2016 — год, когда я открыла для себя Набокова. Не «Машенькой», которую принуждали читать в школе и не «Лолитой», в которой не находила подростком ничего, кроме мерзкого разврата, а «Подвигом» - тонким насыщенным романом о жизни молодого эмигранта. И вот теперь я потихоньку узнаю его в других произведениях.

В данном небольшом рассказе я с особой любовью отмечаю форму, нежели содержание. В самой идее я не увидела ничего нового и особенного, а может, не поняла. Но то, как автор передаёт её, — непостижимо для простого ума. Меня восхищает его умение нанизывать слова на перо, как бисер на леску и расшивать им белое бумажное полотно. Я читала текст неторопливо, перекатывая слова-жемчужины между пальцев, прежде, чем отпустить их осесть в моей голове. У меня не хватит слов передать весь спектр…

И тогда, склонив голову, прижав обожженные, яркой глиной испачканные ладони к ослепленным глазам, я стал рассказывать свою скорбь. Хотелось мне объяснить, как .прекрасна моя страна и как страшен ее черный обморок, но нужных слов я не находил. Торопясь и повторяясь, я лепетал все о каких-то мелочах, о каком-то сгоревшем доме, где некогда солнечный лоск половиц отражался в наклонном зеркале, о старых книгах и старых липах лепетал я, о безделушках, о первых моих стихах в кобальтовой школьной тетради, о каком-то сером валуне, обросшем дикой малиной посреди поля, полного скабиоз и ромашек, но самое главное я никак высказать не мог -- путался я, осекался, и начинал сызнова, и опять беспомощной скороговоркой рассказывал о комнатах в прохладной и звонкой усадьбе, о липах, о первой любви, о…