Заблудившийся автобус

Она появлялась на трамвайной остановке в одно и тоже утреннее время. Одиноко стояла в своём синем, как небо в просвете апрельских облаков, пальто до колен. Казалось, она стоит так блаженно-долго, словно мир, на миг закрыл глаза, замечтавшись о чём-то, и вся пёстрая, как перепутанные времена года, краска предметов, мгновений, сорвалась не то листвой, не то перелётными птицами, с места, и пронеслась мимо неё, замерев белоснежной тишиной счастья, и лишь её сердцебиения, словно детские шаги на снегу, уходили куда-то далеко-далеко, в синеву неба. Девушка стояла на остановке с закрытыми глазами и улыбалась своему счастливому сердцу; её внезапное,…

Автобусы бывают разные. Большие, средние и маленькие. Международные, междугородные, пригородные и городские. Я не люблю вокзалы, но люблю ездить на автобусах. Когда не надо мять баранку , смотреть на дорогу и постоянно стрелять глазами по зеркалам. В городских автобусах я люблю смотреть на людей и читать их лица..В городских автобусах ездят простые лица, на которых всегда можно прочесть их незамысловатую жизненную историю. В междугородных автобусах я смотрю на мелькающие за окном пейзажи родной страны и думаю о ее судьбах и других вечных ценностях. В международных – другие мысли: ты сравниваешь чужбину со своей страной, пытаясь ответить на…

Вокзал не вызывает во мне тягу к приключениям и путешествиям. На вокзале, среди спешащей толпы, мне не хочется схватить чемодан и умчаться вдаль. А грустные гудки и стук колес – привычные звуки, под которые я привыкла засыпать. Вокзал у меня ассоциируется с домом. Потому что живу рядом. Я – на горе, вокзал – под горой. Каждый день (почти), спускаясь по ужасно крутой лестнице, я вижу старое здание вокзала. Смотрю на широкую Ангару, заметно обмельчавшую в последнее время, на старый ангарский мост, набережную на другом берегу. Опускаю взгляд и выискиваю глазами автобус. Мне подходит любой. Поэтому я могу выбирать. Но часто езжу на «своем»…

Читаю сие произведение, а за окном то: Дождь начинался. Не порывами и потоками, как утром, а сильный, настойчивый, барабанящий, деловитый дождь, который изливает столько-то литров в час на данную площадь. Ветер стих совсем. Это был отвесный ливень, дождь как таковой.Сегодня, в это время года, если бы я была Стейнбеком, то назвала бы такую погоду, что бушует сейчас... Догадайтесь, как? Конечно же: "Зима тревоги нашей"! (Погода так и шепчет об этом)

Я не очень-то жалую люпины в своем саду и высаживаю их обычно к изгороди или даже за нее. И уж точно никогда не задумывалась о том, что они обладают каким-то выдающимся ароматом. Но после "Заблудившегося автобуса" я собрала букет синих люпинов и поставила в самую красивую вазу. Раз уж Стейнбек о них пишет, значит, они того стоят: [Солнце] загорелось на маках, на плоских пашнях и на синих люпиновых островах. Головки люпинов поникли под тяжестью влаги. Все лепестки с золотых маков облетели, а сочный люпин тоже не вынес собственной тяжести и поник, как пшеница.