Вокзал не вызывает во мне тягу к приключениям и путешествиям. На вокзале, среди спешащей толпы, мне не хочется схватить чемодан и умчаться вдаль. А грустные гудки и стук колес – привычные звуки, под которые я привыкла засыпать.

Вокзал у меня ассоциируется с домом. Потому что живу рядом. Я – на горе, вокзал – под горой. Каждый день (почти), спускаясь по ужасно крутой лестнице, я вижу старое здание вокзала. Смотрю на широкую Ангару, заметно обмельчавшую в последнее время, на старый ангарский мост, набережную на другом берегу. Опускаю взгляд и выискиваю глазами автобус.

Мне подходит любой. Поэтому я могу выбирать. Но часто езжу на «своем» автобусе. Я и еще 2-3 человека постоянных пассажиров, успевающих выехать в 7.40, чтобы к 8.00 успеть на работу.

Среди этих «постоянных пассажиров» есть молодой человек. Мягко говоря, очень внушительной комплекции. Он обычно стоит возле водителя, прижав к ногам рюкзак. Ехать ему совсем близко, 2 остановки. Входящие пассажиры, сталкиваясь с ним на входе, невольно выдыхают и, недовольно морщась, протискиваются со скрипом в салон.

Видя его по утрам, я мимоходом думала что-то вроде: «Толстый какой», «Мешает всем», «Сел бы уже куда-нибудь». Со временем мысли переместились в другое русло: «Молодой совсем», «Одинокий, наверное», «Как он жизнь личную устроит?» и в таком же духе.
Так мы продолжали иногда ездить в одном автобусе – он маячил у входа, преграждая всем путь, а я размышляла, как ему трудно будет жену найти. Или как его в школе дразнили. Или как все в нашем мире завязано на внешности. Или… ну понятно, в общем.

Однажды случилось неожиданное – я заметила на его пальце кольцо. Моргнула. Да, я часто путаю право-лево, но здесь сомнений быть не могло. И рука, и палец совпадали. «Ба! Да он женат!» - мысли в моей голове вихрем завертелись в другой плоскости. А настроение в этот день было очень хорошим, прекрасным даже.

Вот так в очередной раз осознала, что я совсем не Шерлок Холмс. И делать выводы, строить предположения, не располагая достаточными данными глупо (но интересно!). А еще, наверное, никто не узнает, что у другого на уме, пока он сам не расскажет свою историю.

При чтении «Заблудившегося автобуса» у меня возникали схожие чувства. Я заблуждалась в отношении некоторых героев и выстраивала неверные предположения, не дочитав до конца. Я читала «Автобус» неприлично быстро. Как проходную бульварную книжонку. Взахлеб. Но по-другому не получалось. Настолько простой у Стейнбека язык. И настолько глубоко он раскрывает своих героев в таком небольшом по объему романе.

Еще у автора потрясающие по красочности описания природы. Омытые дождем, пропитанные влагой, сочащиеся жизнью или сладковато пахнущие разложением деревья и растения создают подходящую канву для разыгравшегося действия. Люди на фоне такой природной мощи выглядят еще более объемными. Они сами рассказывают свои истории. И я не перестаю удивляться, насколько они могут отличаться от предполагаемых.