Роман с простатитом

Как вам такой пассаж: "Лунная дорожка, расширяясь, убегала из-под ног, в конце концов разливаясь во весь горизонт сияющей полоской,словно добравшись до какого-то царства ослепительного света. Бредя по мельчайше просеянному хладеющему песочку, просыпавшемуся из триллиона песочных часов, я нисколько не страшился бесконечности: ничтожна комбинация нуклонов и электронов, на мгновение сцепившихся электромагнитными полями, я бесстрашно смотрю в лицо".

Или такой: "Солнце до того ослепительное, что можно вообразить, будто это какая-нибудь Ривьера, Флорида, Гавайи. Прибой, ухая о парапет, взметывается ввысь блистающим петергофским гейзером и – шшухх! – тяжеленным водяным бичом хлещет о набережную, а благодатный радужный бисер не успевает растаять до следующего бича – бичшшаххх! Под парапетом…

Вы скажете, я сумасшедший? Нет, я просто ненормальный – я чересчур чувствителен и честен в сравнении с нормой

Современная русская литература - тот еще фрукт. Где-то свежий и ароматный, где-то протухший и дурно пахнущий. Метафоричные апельсины русских писателей подчас отливают свежестью ярких красок, открывая за покровами мистики тайные глубины души. Может быть это тот самый магический реализм, которым любили орудовать эмоциональные латиноамериканцы? Безусловно, схожесть есть. Тончайшие, красивейшие, многословные и многослойные смакования пейзажей, оттенков настроения, красоты скелетов - всё это присуще некоторым русским писателем. Только уж какой-то однобокий у нас магический реализм - либо алкогольные страдания, либо страдания душевным инвалидов. Страдания от чрезмерной чувствительности…