3

Вы скажете, я сумасшедший? Нет, я просто ненормальный – я чересчур чувствителен и честен в сравнении с нормой

Современная русская литература - тот еще фрукт. Где-то свежий и ароматный, где-то протухший и дурно пахнущий. Метафоричные апельсины русских писателей подчас отливают свежестью ярких красок, открывая за покровами мистики тайные глубины души. Может быть это тот самый магический реализм, которым любили орудовать эмоциональные латиноамериканцы? Безусловно, схожесть есть. Тончайшие, красивейшие, многословные и многослойные смакования пейзажей, оттенков настроения, красоты скелетов - всё это присуще некоторым русским писателем. Только уж какой-то однобокий у нас магический реализм - либо алкогольные страдания, либо страдания душевным инвалидов. Страдания от чрезмерной чувствительности русской души? А кто ж его знает. Я правда думаю скорее от любви к страданиям, к погружению в бездну темноты души.
И вот читаю Мелихова, и вот наслаждаюсь слогом, и вот расстраиваюсь от многословия. Муть душевных рефлексий застилает мутью глаза, столь же непроглядной как у какого-нибудь Павича, редкие умнейшие фразы пытаются вырвать из сумрака, но слишком погружаюсь в бездну. Трепыхаюсь, пытаясь освободиться от опутывающей паутины экзистенции.
Мелихов хорош, у него отличный слог. Но никуда не годные сюжеты. Сколько ж таких в России, гениев недоделанных? Много, очень много.
Если вам нравятся душевные рефлексии, поданные под галюциногенным соусом безграничной откровенности, то читайте это. А я чур попробую его рассказы, авось прокатит.