Философия трагедии (сборник)

Полёта дымная черта Вдруг в небе вспыхнула. И птица Не долетела до гнезда. Пускай ничто не повторится, Я след свой оставляю здесь, Хоть слог – не дробь, не так он меток, И эхом отдается смесь Шлепков дождя и хруста веток. 26 января 2004 года

Пока не требует поэта К священной жертве Аполлон, В заботы суетного света Он малодушно погружен; Молчит его святая лира, Душа вкушает хладный сон, И меж детей ничтожных мира, Быть может, всех ничтожней он. Пушкин Я уже не льщу себе надеждой успеть прочесть хоть пятую часть книг, имеющихся в моем доме, поэтому иногда открываю какую-то наугад, в любом месте. И вот что выпало мне у Льва Шестова — Пушкин. Я не верю в случайность, тем более в плане книг — не случайно они покупались, но в ответ на ростки и зародыши мыслей и ощущений, проступающие внезапно, как камешки в мокром песке, обнажаемые одной волной и скрываемые следующей. Последние годы…