- Прости, - говорю я тихо. За что именно я извиняюсь? За своё существование? Не знаю. Но именно эти слова всё время срываются с моих губ, когда ты расстроен, потому что я полагаю, что это моя вина. Я ещё не совсем понимаю, что тебе не нужен повод быть несчастным. Печаль плавает по твоим венам, ныряет глубоко в твою грудь…