* * * Там, волнуя траву, мягко стелются овцы, сами – волны, опаловы, пеги, черны, и невинны… Их суть – из бесчисленных опций – там, где стелются овцы – нам не до войны. Где в зените акации отяжелели знойным маревом, и опоили июнь, воздух гуще, и овцы плывут еле-еле по летейским волнам, и неслышно поют, в серебре…
Развернуть