Ночной полет. Южный почтовый. Военный летчик (сборник)

31 июля 1944 года. Остров Корсика. Аэродром Борго. - Как думаешь скоро это закончится? - Как закончится увидим. - Хотя бы к зиме. - Вряд ли. - К весне. К марту? - К маю. Если русские дожмут. - Что русские? Высадка американцев уже прошла. - Американцы что большие знатоки в войне? - Они японцев на Тихом океане победили. - Победили? Ещё нет. Избиение младенцев. - А русские что? - Русские? Они Наполеона разбили, Париж помогли нам отстоять в 1914 и 1915. Два раза. - Забьёмся на бутылку "Бургундского? - В смысле? - Ну что война кончится к зиме и янки возьмут Берлин. - Согласен. На ящик. - На ящик? Чего-то много. - Ну ты же уверен. - Уверен, но…

Иногда обстоятельства складываются так, что всё вокруг неведомым образом начинает подстраиваться под твоё испорченное настроение. При этом совершенно неважно имел ли ты неприятную беседу, наступил ногой в лужу, оставшуюся после вчерашнего дождя или перехватил чей-то негативный сигнал в молчаливом и душном вагоне метро. Главное, что окружающий мир начинает казаться таким же мрачным и обесцвеченным, как ты сам в этот конкретный момент своей жизни, даже когда позабыта причина недовольства. Дурное настроение, дурная погода и встречные лица такие же угрюмые и невесёлые, как одолевающие тебя мысли. В самом ужасном расположении духа я, как…

Крыло не раскрылось за правым плечом: Дрожит, как пустой парашют. Лечу в синеве, так в груди горячо.. Есть в этом какой-то уют. Глаза закрываю.. ну да, поцелуй.. Похоже, тебя целовал. Летела душа.. ты шептала: ловлю.. Ласкались к лицу, рукава. Сейчас бы вот так, закрывши глаза, Лететь через ад или рай. Дрожит за плечом, парашютом, звезда, И шепчет мне - не умирай.