Темные аллеи (сборник)

- Я беременна. - Не сомневаюсь. - Не веришь? - Почему же. Верю. Прошлый раз ты обещала приехать к моим родителям, чтобы рассказать им о наших близких отношениях. - Я погорячилась. - А позапрошлый раз ты была не замужем, но из твоей квартиры с воплями выскочил твой муж в семейных трусах и почему-то без топора. Наверное уже привык. - Мы с ним давно расстались. Ему просто негде пока жить. - А еще тебе какие-то мужчины звонят. - Это все было до тебя. Я же тебя люблю. Понимаешь? Тебя. - Ясно. - Давай я приеду. Ты где? - Улетаю. Уже прошел регистрацию. - Я к тебе скоро приеду. - Почему-то не сомневаюсь.…

Была осень предпоследнего школьного года. Нас, старшеклассников, по сложившейся в нашей школе традиции ждало особое испытание в программе – преподаватель литературы Т.В. За ней закрепилась репутация учителя с большими странностями и сверхвысокими требованиями. От учеников она требовала не просто знания предмета, а растворения в нём; не столько понимания морали произведения, сколько погружения в его атмосферу, в чувства героев. Она требовала от нас глубоких раздумий и нетривиальных суждений. Она требовала искренности. Так случилось, наш класс после нескольких недель взаимного привыкания нашел с Т.В. общий язык. Мы были толерантны к её…

Сегодня стригусь у своего парихмахера , как обычно. Под конец поговорив о науке, образовании , перешли, как всегда, к литературе. После моего очередного монолога по поводу Бунина, Алексея Толстого и Гончарова, другой парихмахер ( несильно старше меня по возрасту) начал со мной дискутировать. Оказалось он столько читал... От классики до современной литературы. От Фолкнера и Джойса до Платонова и всей русской классики. Обменялись мнениями и просветили друг друга. А еще узнав, что у меня лежит нечитанная Обитель Прилепина посоветовал бросить все книжки и прочитать... Вот такие вот у нас парикмахеры в центре Москвы.

​Почему Тёмные аллеи состоят из 37 рассказов? Тёмные рассказы о такой светлой теме.. Быть может, это число лет Пушкина? Осень, как огромное солнце, зашло, осветив багрянцем своим, многое в жизни. В рассказах всё держится на почти цветаевской попытке «комнаты любви» и её ожидании. Словно самой любви в мире — почти нет, и лишь мужские тени и лирические вспышки природы мелькают на страницах, как идеальные декорации для женской души и любви. Быть может, мир вообще, лишь декорация для женской души? Мало кто знает, что у Бунина в его не до конца изданных черновиках сохранился смутный и рваный набросок для 38-го рассказа. Боже мой.. если бы Пушкин…

Как нежен осени начальной Последний тёплый ветерок. Сентябрь уходит, и печально, Что вновь подует холодок... Я поброжу, пиная листья, По милым тропам. Дорогой Мне, вдруг, покажется страница, Что испишу я... Но, постой! Пришла ты снова и печалишь, Не торопись менять наряд! Ты что, совсем не понимаешь, Что всё замёрзнет? И не рад В моей душе тот голос нежный, Что скоро стихнет навсегда. Не станут мысли безмятежней, Пока не скроют всё снега...

Тихо приземлилась муза на меня И сказала нежно: Я теперь твоя! Просидела долго у тебя в плену, Подружись со мною, может, не уйду... Будем теперь вместе время коротать, Просыпаться рядом, счастливо вздыхать, И смотреть на небо, и ловить слова, Чтобы закружилась в танце голова. Только ты послушай, ты не обижай! Без меня не сможешь, даже не мечтай! Раз сидела долго у тебя в плену, Если, вдруг, прогонишь, больше не приду...

Ноябрь украдкой подбирается, Стучится в окна холодком, Уже последний лист болтается, Дрожа на ветке мотыльком. Уж стали наши дни короткими, Темнеет рано, дождь бренчит. И больше не поют за окнами Пернатых семьи, всё молчит... И люди прячутся за стенами, Закрывшись в каменных домах. Но, схоронив себя под пледами, Мы сохраним тепло в сердцах.

Я к окну подойду, взгляну - Собираются птицы в стаи. Уносите печаль мою, Заберите себе, заклинаю! Но верните мне то, что я Так легко отдавала, дарила... Не заметила, что душа - Я её пополам разделила. Нет, не жаль мне того тепла, Что окутав тебя, согревало. Потому что не зря себя, Я любя, для тебя разделяла. 2020г. Я подарю стишочек бунинской Танюше Он мне не нужен, пусть грустит она... Ведь ей никто уж не напишет лучше... И в нём утешится пусть женская душа. 

Приподнявшись на цыпочках, она подарила мне свои губы. Тёмный и нежный вес её рук у меня за спиной я ощущал как мучительное счастье рождения крыльев. Подняв голову к тёмному небу, я видел счастливые, словно бы танцующие звёзды... - Что за паточную чепуху ты опять пишешь? Всё это было не так... Дай я напишу. - Я стояла среди вечера... (Тьфу ты, твой тон меня заразил...) Был вечер. Я стояла и ждала тебя в парке. Яркая мошкара, словно... (Ладно, чёрт с тобой, придётся воспользоваться твоим слогом). Яркая мошкара, словно падшие ангелы, целовали крыльями искусственное солнце ночи, солнце бессонных - фонарь, и падали надо мной мёртвыми,…

Мое знакомство с Буниным началось в школе. Учитель дал большой список рассказов и две более крупные повести. Дома нашлась толстая книжка Бунина. Обычно я читала попавшую в руки книгу целиком, не обращая внимания на то, было ли это задано. Начиналась книга "Деревней" и "Суходолом". ПОсле прочтения их у меня появилось ощущение безысходности, подавленности, мрачности. Вокруг (в произведениях) становилось все хуже и хуже, но что-либо делать с этим было бесполезно и бессмысленно. Находясь в таком похоронном настроении, мне уже не захотелось читать всю книгу подряд. Я выбирала только те рассказы, которые задали в школе. В последнем прочитанном…