Хемлок, или Яды

Проза Габриэль Витткоп предельно телесна. Это тело больное и умирающее, разлагающееся и источающее зловоние, но при этом облачённое в самые изысканные одеяния. Одни и те же образы проникают в сны Беатриче Ченчи, маркизы де Бренвилье, Августы Фулхэм и Хемлок подобно тому, как яд проникает в кровь и растворяется в ней. Воображаемым Локустам достаются слабо освещённые стены цвета шанкра и небо цвета гнилых зубов. Путь ведёт на виселицу, на эшафот, в Индию или на Дроттнинггатан 85 в Стокгольме -- в квартиру, где скончался Август Стриндберг. Они никогда не узнают, какие узы связывают их с будто случайными людьми. Всё переплетено. Старуха, которую провозят мимо в инвалидном кресле. Письма, вовремя не уничтоженные. Извивающиеся стебли растений. Ложь, расцветающая бледными венчиками цикуты.…

главное впечатление от книги - очень скучно. может быть, дело не в авторе или книге. а в том, что мне далека тема преступления и наказания и "зловонных потемок души". Приходилось усилием воли на протяжении 932-х (ну ладно, 898-ми) страниц alreader`а насильно возвращать внимание тексту.

читала долго, так что было время поразмыслить. 3 истории. Все с общим сюжетом: планирование убийства, убийство, наказание и смерть преступника. В первых двух - отцеубийство, в третьем - убийство супруга. В первом "преступники" почти невинны. Вот и все отличия, пожалуй. Ну, кроме антуража.

Пожалуй, нет ничего более примечательного для занимательной литературной психологии, чем изучать творчество женщины, пишущей о женщинах! Ведь не существует соперничества трагичнее, чем внутриполовое или вранья убедительнее, чем выгораживание себе подобных. А если за перо берется особа высокохудожественная, то перед читателем предстанет ничто иное, как плоть от плоти постмодернистское залихвастское безумие. Одно только имя Габриэль Витткоп обещало чтиво не для слабонервных или слабохарактерных, но отголосков столь любимой писательницей некрофилии в "Хемлоке, или Ядах" не видать, как женской добродетели в героинях этого ее романа.

Триумвират особ известных, венчаемый выделяемой курсивом центральным персонажем, далеко не агнецы божии, а скорее проходящие сквозь линию времени Женщины,…

Кто рождается на свет лишь для горестей и бед, Кто рождается навечно ради радости беспечной, Кто - для радости беспечной, Кто - для ночи бесконечной. Книжка построена довольно просто: история про Б.Ченчи, история про маркизу Бренвильи, история про А.Фулхэм, вперемешку с историей Хемлок и Х. Хемлок, соответственно, женщина, Х. - старик у которого паркинсон и хорея. Если исторические картины написаны живо, сочно и смачно, цвета, запахи, звуки (ну может не совсем приятные и довольно физиологичные), то современность описана очень сухо и в какой-то черно-белой гамме, в основном, диалогами и размышлениями. Книга навела меня на несколько мыслей. Ну во-первых, все истории - это рассказы об убийствах, рассказы о преступлениях, совершенных женщинами, рассказы о наказании, которое понесли…

Давай я помогу тебе удобнее устроиться в этом кресле, любимый. Мне нестерпимо больно видеть эту дымку в твоих глазах…Каким весельем они сверкали раньше! Каким лукавым и остроумным был твой взгляд! Но за этой белесой поволокой сейчас я вижу только твой страх. Страх загнанного, посаженного в клетку зверя. Ты уже никогда не вспомнишь нашу Весну. И как прекрасны были рассветы, которые встречали мы вместе! Сейчас, когда эта болезнь забрала тебя у меня, ты больше не осознаешь, кто ты и кто рядом с тобой. Но я здесь. С тобой. Как бы страшно мне ни было, с каким бы отчаянием не щемило мое сердце. Посмотри на этот красиво сервированный стол, любимый, послушай едва уловимую нежную музыку лета, а я расскажу тебе о трех дочерях Гекаты, прекрасных и неумолимых в своей жестокости, как сама Смерть. Ты…

Жутко становится от истинности шекспировских строк являющимися эпиграфом к Ядам , а после проходящих рефреном через всю книгу.

"Господи, мы знаем, кто мы такие, но не знаем, чем можем стать".

И правда, что заставляет людей так изменяться? То что зреет внутри? То что приходит из вне? Или это предопределено? Думаю что все-таки зло дано человеку изначально, и (банально конечно) приходится всю жизнь с ним бороться, подавлять... Вот только, почему так притягательны злодеи? Их имена остаются в памяти и истории. Почему? Не потому-ли что они свободнее тех кто закован в броню морали и добродетели (не будем о том что те зачастуюю оказываются гораздо хуже)? Или нам "середнячкам" - не злым ни добрым не хватает уверенности в собственной безнаказанности одних и уверенности в своей непогрешимости…

Тягучая, полновкусная, обстоятельная книга. В нее глядишь как в омут и хочется ускорить время, потому что кажется, что сейчас застынешь как "муха в янтаре". И пласты смыслов тянутся сквозь ладони как патока. В ядах несомненно есть нечто притягательное.

Особенная книга.

Несмотря на хороший слог, проза Витткоп может изрядно утомить однотипной физиологичностью пассажей. Допустим при описании пейзажей, Витткоп не устает замечать, что серое как гнилое, зеленое как тухлое и так далее. В малых дозах это было бы еще приемлемо, но в излишке больше напоминает текст студента лит. института увлекшегося в буквальном смысле гнилой прозой. На мой взгляд, излишнее упоминание разложения и смерти в тексте говорит не об оригинальности автора, а о какой-то глубокой внутренней импотенции. В качестве примера противопоставления и потенции см. Штифтера. Роман объемом практически в 500 страниц, вмещает в себя две плоскости. Первая относится к настоящему времени, и касается взаимоотношений неких Хемлока(болиголов) и Х. Этот пласт можно было бы спокойно издать отдельной,…