Цветы из ничего

Хммм.... нуу это оказались довольно специфические стихи, мало того что форма оказалась необычной, сюжет из ничего, так и ошибки были (возможно так и нужно, но тогда для меня это не понятно). Сборник раннего творчества Ес Соя, с которым я познакомилась через эту книгу. Я еще для проформы решила почитать более поздние его работы, и знаете они стали лучше и более понятнее. В данном сборнике слишком много меланхолии, пустых строк, потраченных страниц в ничто и просто переливания из пустого в порожнее, много было непонятного в смысле зачем и вообще о чем написано, но были и некоторые работы, которые зацепили. Но все равно эта книга оказалась не моей: слишком много лирики, непонятного и слишком мало глубокого... Не уверена, что данную книгу можно кому-нибудь советовать, только если не ярым…

В моей душе, наверно, столько боли, Наверно, столько горечи и зла, Что, вырываясь с скрежетом на волю, Мои стихи ломают зеркала... Бузя

Это не Пушкин... Да и слава богу. Это не Бродский... Да и не многим дано. Это... Это немного похоже на мое. Так же рвано, не досказано, с надрывом и многоточием. И пусть не все нравится. Но если что-то зацепило, заставило обернуться, остановиться и еще раз посмотреть на этот мир, значит это стоит быть прочитанным.

мы выбрасывали ключи от домов, мы рвали билеты на поезда, выходили на дорогу, как на войну.

кормили бедуинов-котов и будто бы навсегда ловили свою новую волну.

боясь запнуться, я сжег сегодня свое последнее из укрытий и мне так нужно уткнуться в твой синий, в кашлатинках, свитер.

Вот товарищу мое ответное поэтическое слово:

ПОСВЕЩАЕТСЯ ЕС СОЯ

Нет ничего позорней для поэта, чем множить грязь пустующих голов - Вбивать неопытному контенгенту Наборы лживых и несвязных слов.

Поэзия утратила значенье, Она для многих - скука школьных парт. Строка "Я помню чудное мгновенье" - Есть все познанья молодых ребят.

Как признак моды, новшества культуры, Как райский зов новейшего стиха, Кровавым плевом заткнутые куры Возводят в эталоны петуха!

И под надменным самолюбованьем Пред чередою непорочных лиц Петух воркует собственным незнаньем Своих же поэтических границ.

Так пусть же все великие поэты Прослышав про культурную судьбу Наследия рифмованного света... в который раз завертятся в гробу.

Хрипи культура одиноким стоном - истерла глотку моды тетива! Пока ЕС СОЯ будет эталоном - Поэзия…

"Из ничего не выйдет ничего" (Шекспир)

Стихи на то они, товарищи, стихи, Чтобы расти хотя б из чепухи, Чтобы расти хотя б из сора, Как желтый одуванчик у забора. А "ничего" - всего лишь пустота, Что самолюбованьем занята. И рифм неловких череда В душе, пожалуй, не оставила следа.

(И это тоже не стихи, а баловство и чушь, но я стихами это и не называю)

Я познакомилась с поэзией Сои несколько лет назад на стихах ру. А теперь получила на день рождения эту маленькую книжицу, прочитала ее за ночь. Очень сложно говорить об этих стихах. Слишком личное, слишком интимно. Каждый стих прекрасен, у него своя история, своя жизнь. В каждом маленьком стихе ты чувствуешь Женю, теперь ты связан с ним навсегда. Ведь эти строчки надолго заседают в голове.

придорожные отели чай со вкусом коммунальной квартиры все, как мы хотели мы бродячие шекспиры.

джин с видом на небо на терассе не впадая в страха краску а потом по трассе прямиком до небраски

мы верим в сказку.

Возможно женины стихи могут показаться слишком нежными или ванильными. Они такие, да! Но от этого они еще прекраснее.

летом чувствуешь себя частью какого-то странного и неудачного сплава

проезжа…

Это больше не поэзия, это больше душа в колонку, в строчку, в букву. Это что-то особенное, личное, продирающее до костей. Его стихи довольно легко читаются, но охота их прочитывать с каждым разом все больше и больше. Быстро запоминаешь строчки и уже невольно сам начинаешь их читать наизусть самому себе. Так много тепла и любви можно найти среди страниц.

Он сам по себе что-то особенное, что-то родное. Его стихи и эта книга напоминают мне, что где-то внутри есть то, что заставляет сходить с ума- любовь.

«Я читаю стихи — это мои переживания, которые я не придумываю, а которые я почувствовал. А если кому-то это нравится, значит, человек тоже это пережил. То есть, человек меня понимает! Все смотрели «Доживем до понедельника»? Так вот, там говорится: «Счастье — когда тебя понимают». Это и есть мое счастье!»

Когда мне на глаза попались стихи этого поэта, я долго не могла понять, на кого похоже его творчество.

Смотрела на его портрет, современный такой вроде бы: белые волосы, пирсинги, тату, сигарета... И неземной какой-то взгляд. Его многие называют Маленьким Принцем

Открытость, искренность, рваный ритм, рифма, но не всегда точная, да и не всегда собственно рифма. Часто стихи построены вокруг одной какой-то детали, которая разрастается до метафоры

сегодня рассвет не разрезает ночь

он нежным…

До последнего года я думала, что поэзия - это не моё. Может, такое ощущение у меня осталось после школы, в которой, хоть и давались произведения классиков, но уж очень насаждались, заставляя неокрепшие умы верить в гениальность авторов. Поэтому я нашла для себя пару-тройку поэтов, и решила для себя, что вот и всё, больше ничего не удастся найти.

А потом я наткнулась в сети на молодого, можно сказать, еще мальчика. Ес Соя. Казалось бы, современная поэзия, и еще совсем юнец - ну что бы он мог написать? Но буквально через несколько строк я кардинально поменяла своё мнение.

Каждый стих Жени пропитан чем-то очень тонким. Его строки согревают как чай, и всегда находят дорожку к сердцу, что бы оно в тот момент не чувствовало. Возможно, они очень наивны, но понятны каждому, и близки, наверное.…

Гибкость. Это первое слово, что пришло мне на ум, когда я закрыла книгу. Хотя нееет, вру, я прочла последний стих, и некоторое время просто сидела и молча смотрела в пространство. Ес Соя гениален. Он молод, его слова броские, яркие, он эпатирует. Умение в несколько фраз вложить чувство, эмоции, мысли... Способность как-то легко и одновременно сложно рассказать читателю обо всём. Любовь? Она есть, и ещё как! пылкая, красивая, пламенная. Спасибо. Спасибо за то, что сказано. За то, что я могу домыслить сама. За то, чего не было. Маленькие осколки, связанные чем-то самым потаённым. Каждое слово - как нож. Каждая фраза - как приговор. И почему-то бросает в жар от того, что я так не умею. А ещё гордость. Я даже не знаю за что. наверное за то, что я человек. И умею…