Письмо незнакомки. Новеллы (сборник)

Несколько минут назад начала читать "Письмо незнакомки" Цвейга. Вы знаете, есть книги, которые стоит читать в особой атмосфере, а есть еще и другие - во время их чтения атмосфера сама, нежданно-негаданно возникает перед читателем. Вот так происходит и сейчас. В последнее время обнаружила у себя способность читать под спокойную музыку, не отвлекаясь. Представьте, читаю я Цвейга пока еще на самом начале, но уже достаточно увлеченно, мысли уже плетутся вокруг повествования. И тут в моем плеере заиграла спокойная песня Уитни Хьюстон "I wanna run to you", а сестра фоном учит мое любимое (кстати, мною и рекомендованное) стихотворение Фета…

Очень смешанные чувства во мне вызвала книга, наверное, спустя много лет прочитав её я наконец нашла ответ, на один из миллионов вопросов бывших мне непонятными. Я жила тогда еще в своем городе, маленьком и теплом, с запахом детства и безмятежности. У нас была соседка , все звали её Танькой. Танька – это полная женщина, со светлыми волосами и такими же светлыми глазами, ей тогда было около 45. Её дети – мальчишки – уехали в Москву за большими деньгами, оставив мать в маленьком городе наедине с собакой и нелюбимой работой. Что всегда удивляло меня в этой Таньке, так это её глаза – светло -голубого цвета, лучистые, как у ребенка. Была осень,…

Если вы часто покупаете букинистические и антикварные издания, то вам скорее всего попадались различные сюрпризы в книгах. Это могут быть старые календари, фотографии, открытки и даже письма. О двух последних я хотел бы рассказать. Начну с мелочи. Это даже письмом нельзя назвать, скорее "посланием", отправленным в надежде на то, что оно угодит в нужные руки. Чем-то это напоминает древние послания в бутылках, когда ты не знал адресата, но все же надеялся, что письмо дойдет до него. Итак, вот фотография: "We have the same taste in books. So I love you" - "У нас с тобой одинаковый вкус в книгах, поэтому я люблю тебя". Ну что же, мило. Я…

Тихой поступью босая По тропинке я иду, В лес поглубже забредая, И цветы в руках держу... А цветы - тех слов остатки, Что не сказаны. С собой Заберу я и украдкой Спрячу их в глуши лесной. Как прекрасно летом в чаще, По-кошачьи я крадусь... И в воздушном белом платье Тихо скроюсь, не вернусь...

Утоли мою жажду, печаль, Напои меня грустью сполна. Пусть летит в бесконечную даль Безысходности дней бытия. Не хочу больше солнца игры, Не хочу больше лжи в суете. Увядают души лепестки, Замирает она, как во тьме. Пусть и дальше струится поток Бесконечности жизни земной. Но застынет, как тёмный цветок, Мой горячий пленительный зной.

Эту повесть или роман (я всегда путаюсь в жанрах) я перечитывала в поезде. Перечитывала потому что первый раз с Письмом я познакомилась еще в школьном возрасте. Тогда, когда государство пытается по максимуму впихнуть в наши невинные бедные головы знания о лучших шедеврах мировой литературы. Пытается старательно, но неумело - без оглядки на возраст, сложность, объем и насыщенность. А потому многое проходит мимо даже самых старательных учеников. Но это короткое, и даже где-то незамысловатое произведение, я запомнила. Что может быть жизненней, что может быть банальней, что может быть трагичней и что может быть прекрасней неразделенной любви?…