Я выпил и проснулся в тишине.
Какая блажь, а я искал блаженства.
Искал черты, доступные лишь мне
В своих несовершенных совершенствах.

Я проснулся в старом матросском сундуке, запертом изнутри, который, судя по доносящимся звукам и покачиванию, плавал где-то в открытом море. Довольно долго я тупил, моргал глазами, силясь вспомнить - умею ли в случае чего плавать, но в основном думал, что это продолжение сна. А есть ли смысл открывать сундук? Может я уже на дне морском и мне только кажется, что это волны раскачивают меня и мое ненадежное вместилище. Чтобы утонуть, нужно тоже к этому психологически готовиться. Утонуть осознанно.

Когда вчера Джон Сильвер упал в воду, то я, несмотря на литр выпитого рому, сиганул вслед за ним, пусть он даже со своей деревянной ногой плавает лучше меня. Ну, так ему нога не даст потонуть окончательно. Но я всегда любил Джона Сильвера, но не любил ром. Не от хорошей жизни пираты его пили. Тот еще шмурдяк. На фоне вчерашних достославных подвигов, после высадки на берег, не так-то и плохо проснуться живым. Куда сразу несется каждый уважающий себя моряк, когда попадает на сушу? Правильно. Не в библиотеку. Не в издательство какое. Даже не в сбербанк. А в кабак и к портовым шлюхам. А вот куда я плавал-то? Эх, сейчас напрягусь и вспомню. Блин, проснулся. Зря так сильно напрягался. А правда ли, что мы все не спим? Представляете, как ваш дух сейчас носится, озабоченный лишь одним - читает ли его кто-нибудь после смерти. Но, если ты утонул, то тебе, определенно, уже не читать. Если только проснуться. Весна идет, весне дорогу.