1

Ура. Дочитать. Закрыть. Уничтожить и забыть.
Если бы не Долгая прогулка, то эта книга никогда бы и не попала в мои руки и возможно психика была бы целее и настроение явно лучше.
Уважаемые, не тратьте свое время на прочтение данной книги. Оно того не стоит.

По сути.
В первую очередь это дико скучно. Плоско и скучно. Искренне удивляюсь тем, кто смог смеяться над этой книгой, пожалуй я даже проникнусь уважением к тем людям, кому это под силу. Потому как если это и есть черный юмор и ирония, то я кажется что-то глобально пропускаю в этой жизни, и в таком случае доблестно нацепив на себя табличку "зануда и ханжа" буду читать что-нибудь более вразумительное. (вообще искренне полагала, что хихикать над похабными словечками – это немножко не совсем то, что называют черным юмором. Но да ладно.)
Всё можно было бы простить книге, но только не всепоглощающую скуку и однообразие. Можно было бы простить и эту вульгарную пошлость через каждый абзац не то что проскальзывающую, а выступающую на первый план и гордо вышагивающую перед читателем помахивая чем-нибудь, что в приличном обществе не принято выставлять на всеобщее обозрение. Хотя нет, пошлость здесь не выступает на первый план, она сама по себе есть первый план. Сама себе фон, сама себе гармония. Автор слишком зациклен на теме сексуальных контактов разных людей с разными людьми, животными, предметами и т.д. В процессе чтения меня периодически с ужасом посещали мысли о том, как же на это добро то рецензию писать, если цензура просто не пропустит цитирование основных моментов книги. И даже если не быть моралофагом и принять сам факт пошлости как норму, то пошлость пошлости рознь. Иногда и пошлость можно так вписать в обыденность, что она не бросается в глаза, а кажется вполне уместной. Иногда пошлость настолько сочетается с самим стилем автора, что это хоть временами и кажется слишком резким, но всё таки опять же, уместным. Тот же Буковски, тот же Кинг, у которого проскальзывает иногда, пару раз за книгу. В "Лукоедах" же эта пошлость не является гипер-реализмом, сюрреализмом, еще каким реализмом или измом или еще чем, серьезно, как бы ни пытались некоторые его оправдать. Впечатление, что это пошлость ради пошлости. Вроде как - Я могу поговорить о группе мужчин измеряющих "выдающийся" половой орган другого мужчины в течении недели, в разных состояниях, под разными температурами и т.д. и я буду об этом говорить. Но это самое безобидное и не особо подробное о чем он говорит, к слову.

Отлично, что приехали. Вы тут вдвоем ничего не наделали? Старуха Вероника, как солдат, может принять в любую дырку, какую пожелаете, или, если хотите, сразу во все и при этом затрахать всех. Ну, мы устроим бордельерчик.
Прошу, заходите. Слушай, Гейл, они приехали вместе. И угости слуг пивом.

Клементин. Сердце стучит. Приближается. С вываленным, чтобы пописать пенисом. Посмотреть. Господи, Бладмон. Окутанный уже душком смерти. На ней, лежащей навзничь бледной. Стараясь взять то, что в обычной жизни она бы так легко не отдала. Постоянное напряжение такого путешествия по суше превратило его в того, кто и на свою бабушку взобрался бы в гробу. Выбивая газы из нее. Яростным тыканьем. Озлобившись и обезумев от похоти своей.

Вызывает легкую растерянность происходящее. Озадачивает отсутствие смысла. Казалось бы, сама идея и задумка книги не так и плоха. Наследство с замком, внезапные постояльцы, приехавшие среди ночи и продолжающие приезжать по мере развития сюжета, загадочные слуги и полная разруха в замке с темным прошлым и легендами. Бесхарактерный главный герой, неспособный выгнать наконец этих постояльцев, которые в итоге едва ли не захватывают его замок, занимаясь там чем угодно и чуть не разрушая его до основания. Из этой идеи можно было написать достаточно неплохую книгу. Красочно, ярко, с метафорами. И ведь автор это может. Мог бы. Но зачем-то ему захотелось всё опошлить. Скрыть возможную идею и возможный сюжет за толстым слоем фекалий и иных испражнений всевозможных желез человеческого организма. Зачем? Мне не удалось найти в этом глубинный смысл.

Отходя от содержания к форме - эта книга даже написана языком крайне специфичным. Крайне. Специфичным. Языком. Когда по паре фраз или по паре слов в предложении лишь. Без смысла. Просто слова. Или фразы. Разделяются точками. Рандомно. И читая подобное всегда ощущение что по мыслям и внутреннему голосу кто-то бездумно дубасит топором гадливо похихикивая в процессе. Чисто теоретически автор возможно хотел добиться иного эффекта. На то, что эти потуги имели место быть, наводит то, что в конце каждой главы пишутся этакие пародии на японское стихосложение. И ладно бы смысл, но и эстетики (про юмор молчим) в них не столь много, как могло бы быть. Что удручает. Но он пытался. Так же он пытался в начале делать акцент на красках. Вот небо синее, вот дверь желтая, вот девушка розовая, а прыщики синие синие на ногах её. Но к середине книги раскрасочные потуги были забыты. И от этого давление скуки становится сильнее сильнее и сильнее. Ничего нового. Никакого развития повествования, никакого перехода от одного настроения к другому.

В итоге:
- за эстетику - 0 баллов. ибо отсутствует.
- за мораль, смысл, философию - 0 баллов. ибо отсутствует.
- за персонажей и характеры - 0 баллов. ибо они просто шаблоны, как в компьютерной игре, где основная цель переспать со всеми. зачем там характеры и переживания, ну действительно.
- за описание местности - 0 баллов. ну хорошо.. 0,5 баллов. ибо иногда, моментами, просветами успокоения больного сознания всеобщего опошления были весьма неплохие описания света и мира в свете. абзацев 5 на всю книгу. но они были. признаю.
- за сюжет - 0,5 баллов. ибо хоть какой-то, но он подразумевался там. и автор мог бы... да не смог. или не захотел.

Вероятно это достаточно субъективно, но мне не удалось разглядеть за всей грязью хорошей книги. Сомневаюсь, что вообще был смысл всматриваться и искать крупинку золота в куче навоза... которой возможно там и не было то никогда.