Странница

© Комитет по печати и информации Администрации Волгоградской области. 2008

© ГУ «Издатель», 2008

© Волгоградская областная организация общественной организации «Союз писателей России», 2008

© Иванникова Е. В., 2008

* * *

Странница

От жизни своей укорительной
Однажды захочется нам
Вселенской субботой родительской
Войти в переполненный храм.

И там, где, томима признаньем,
Душа разделилась и плоть,
Свечу незажженную – пламенем
С молитвой святой уколоть.

И вот уже плачешь, и каешься,
И шепчешь родных имена,
Лишь здесь до последнего камешка
Разрытая память видна.

Мы встретимся там, где расстанемся,
Слезы не успеешь смигнуть,
Душа – поднебесная странница,
Ей ведом назначенный путь.

Бородинское поле

В узелках неразвязанной боли
Домотканого неба рядно,
И темно Бородинское поле,
Словно прошлое наше темно.

Гулко славных веков безголосье,
Но бесплотные, как миражи,
Налились звездным светом колосья
Божьей дланью посеянной ржи.

И раскрыты небесные святцы,
И межа через время видна,
И зерном, осыпаясь, струятся
Имена, имена, имена…

Не ищите в народе безволья!
Как ни тяжко ему на земле,
Черный хлеб Бородинского поля
Каждый день у него на столе!

Усадьба

От клена к клену – легкий вздох,
Печальный вздох, не летний,
В саду музейный холодок
И листьев скрип паркетный.

На небе чисто и темно:
Ночь так взялась за дело,
Что даже лунное пятно
В нем вывести сумела.

И если ждешь, кого ты ждешь?
То в печь лети полено,
Там, за стеной повешен дождь
Тяжелым гобеленом,

И сердца выросший птенец
Из клетки рвется с теми,
Кто стаей в дюжину сердец,
Крича, на юг летели.

И чья-то юность у ворот.
И чья-то, к доброй свадьбе,
А чья-то в осени живет,
Как в бунинской усадьбе.

Озерки

М. Г-ой

В краю, где ромашковый стелется свет,
К коленям ласкается донник,
Подкрылья блокнота расправит поэт,
Этюдник раскроет художник.

И все? Но того ль призывала земля?
И тех привела ли дорога?
Всё так же на облаке из ковыля
Всеведомость чувствуют Бога?

Когда, защищая окрестную даль,
Господняя сила вливалась
В страду полевую, в певунью-печаль
И в доблесть, что в сердце ковалась.

Деревня, где русская плавилась речь,
О, только не ты виновата,
Что вещее слово не можешь сберечь
От жизни, щербатой от мата!

И вот, заглядевшись в небесную глубь,
Уйду по тропе за калитку,
И с тихим поклоном на плечи и грудь
Плесну виновато молитву.

Друг мой! Ведь на этот ромашковый свет,
На синь беззаветного дива,
Пришел лишь художник, явился поэт,
Последнего – слышишь? – призыва!

Мгновение

Открыть дневник
И строчку записать,
Уткнувшись носом в теплую тетрадь,
И в полудреме, день перебирая,
Как пальчики сынишки моего,
Приблизиться на миг
К воротам рая,
И не понять о жизни ничего.

И надо ли?
Теченье дня тягуче,
Ругать себя, увязнув в пустяках,
Слезами набухающая туча
Уже в моих запуталась стихах.
И дети спят,
И муж храпливо дышит,
И мать моя забыла жизнь во сне,
Осенний дождь,
Шурша по жесткой крыше,
Всем небом отзывается во мне…

Письмо

Ты мне снишься – явиться не смея,
И с годами тревожит сильней
Вкус почтового горького клея
На копеечной марке моей.

Я все силы потратила, чтобы
Научиться размеренно жить,
И заснеженный ящик почтовый
Невзначай за версту обходить.

Только в нем, под опущенным веком
Голубиная теплится связь
Меж тобою, и мною, и веком,
Что как поезд ушел, не простясь.

К летней роще писать бесполезно –
Я давно догадалась о том,
В синем ящике прячется бездна
С обжигающим звездным нутром.

Как так холодно! Словно в вагоне,
В жестяной окунувшись сквозняк,
Ты несешься от летней погони
В опьяняющей вечности мрак.

Оглянись! Мы не в силах поверить,
Что для нас уже прошлого нет!
Раздираешь сомкнутые двери
Над грохочущей пропастью лет.

И, подняв воротник по привычке,
Ни на миг не забыв про меня,
Пьешь горячее зарево спички
Из обветренной пригоршни дня…

«Чиновник, пишущий стихи…»

Чиновник, пишущий стихи,
Глядит в грядущее со страхом:
Черным-черны его грехи,
Белым-бела его рубаха.

Душа во сне кричит: «Не смей!»,
А явь прислушаться мешает.
Поэзии воздушный змей
Небесной высью искушает.

Истоптанный стихами лист
Вспорхнет по Божьему наитью,
И полетит, как ветер, чист,
Привязанный суровой нитью.

Бежишь ты следом, чуть дыша,
Тропой меж топью и колодцем
И навсегда твоя душа
Сухим прихвачена морозцем.

Страх потаенно будет мстить,
Что лишь во сне душа крылата,
В стихах пытаясь совместить
Христа и Понтия Пилата.

Рассудок правильность хранит,
А сердце требует ответа:
Ведь ночь кромешная стоит,
В себе не чувствуя рассвета!

Так пусть же пеплом и огнем
Бумажный листик очищает,
И, как молитва, перед сном
Защиту СЛОВО обещает!

«Разлюблю и подругу, и мужа…»

Разлюблю и подругу, и мужа,
Льдом крещенским сведу берега,
Если с мужем рифмуется стужа,
А с подругою злая судьба.

Так вьюжит, что ресницы прикрою,
Крепким кофе унынье запью
В горький час предрассветной порою,
Той, которой вставать не люблю.

В этот час покаяния просит,
Высшей милости ищет, спеша,
Беглым счастьем согретая осень,
И продрогшая в гневе – Душа.

Если б только грехи не мешали
Отогнать нашу ненависть прочь,
Так летучими злыми мышами
Опыляется лунная ночь.

Так, от тайных сомнений недужа,
Мы лишаемся близких людей,
Я прощу и подругу, и мужа
На пороге скитальческих дней…

Слезный дар

Давно по Божьему веленью
Достался мне не сердца жар,
Не тайный холод откровенья,
А умиленья слезный дар.

Когда внезапно приходила
Без темной прихоти грозы
Всеочищающая сила
В душе затепленной слезы.

Свет греет, душу не измучив,
Горит, лишь милостью затронь,
Так светится луна сквозь тучи,
Так греет свечечка ладонь.

Свет от Руси исходит плавно,
Объемля реки и поля
Сияньем веры православной,
Которой полнится земля.

И в ней живут, пренебрегая
Ленцой, скопившейся внутри,
Все ищущие двери рая,
Не сотворенного людьми.

Туда, простой душе в угоду,
Среди небес проложен путь,
Открывший русскому народу
Свою Божественную суть.

Где жизнь готовится к расплате,
И ей лукавство не к лицу,
Где нашу душу Богоматерь
Готовит к смертному венцу.

Земное время убывает,
Развеяв радостей угар,
И капает, и застывает
Янтарный, слезный Божий дар…

«Можно тихо пройти по России…»

Можно тихо пройти по России,
Не спеша, через ночи и дни,
Так спокойно, пока моросили,
Исходили дороги дожди.

Можно медленно в лес погружаться,
Но раскрывшийся робко вблизи,
Вряд ли даст тебе право вмешаться
Он в семейную ссору грозы.

Чтоб в зеленом увиделись свете
И земля, и душа ветерка,
Кто останется нынче в ответе
За оседлую песню сверчка?!

Кто отдаст тебе капельку силы,
Чтоб тебя не застало врасплох
Необъятное чувство России
На одной из прохожих дорог.

«Минувшего столетья запах…»

Минувшего столетья запах
Не уловить ни мне, ни вам.
Метель вылизывает лапы
Присевшим у подъезда львам.

Полозьев скрип, шуршанье платьев,
Нагретый воздух за дверьми,
И свет, и вьюжные объятья
Немного пахнут лошадьми.

Об их тепло Россия грелась,
Дарила песню с облучка,
И, заневестившись, гляделась
В простое зеркальце зрачка.

В годину горя и печали
Она всходила на крыльцо,
Вьюнками слезы оплетали
Окаменевшее лицо.

Год урожайный нюхом цепким
Следил за дымом из печей.
В чьи трубы выдуло рецепты
Крутых хлебов и калачей?!

Откуда силы нашей всплески? –
Читай историю, мой друг!
Ты чуешь? Запах слишком дерзкий
Имел невольно русский дух.

И он тревожит сердце смутно.
Россия, снов твоих боюсь!
Как даль распахнута, как будто
Еще проветривают Русь.

«Во глубине России черноземной…»

Во глубине России черноземной
Темнеет рано, осень на подходе.
Зарницы бьют, но урожай свезенный
Не заставляет думать о погоде.
Тиха земля. Дороги полевые
Уходят вглубь, как воды грунтовые.

Ночь из машины глуше,
беспредельней.
Оставив мысль промчаться с ветерком,
Почти на ощупь движемся деревней
К строению со слабым огоньком.
Прародина! Дом юности отца
И темная фигура у крыльца.

– Мы в гости к вам. Не ждали? Ну,
здорово!
– Откуда, брат, по этакой поре?
…Еще тепло. И смирная корова
Без привязи ночует во дворе.

Судьба семьи замешивалась круто.
Деревня без запоров и плетней,
Вся настежь… В голод бабушка Анюта
Вдовою трех растила сыновей.
И всех троих на службу проводила,
И всех троих война ей возвратила.

Сейчас в деревне старший брат живет.
Наутро он, успев принарядиться,
Нас к обелиску старому ведет,
Где в списках павших
сплошь однофамильцы.
На кладбище могилы меж ветвей
Надписаны фамилией моей.

Не потому ль до боли так знакома
Окрестность мне… Из дали голубой
Идут сухие волны чернозема
До речки с зацветающей водой.
Копешки сена, ветлы до небес,
А леса нет. Нигде не виден лес.

Поля пустые выглядят устало,
Ведь столько сил положено на них.
Из глубины во срубе обветшалом
Живою влагой плещется родник.
В его воде растворены века…
О, как еще Россия глубока!

Високосный век

Синие сумерки отчего дома,
Вечера шитая гладь.
Чайные чашки
с рисунком знакомым
Время пришло расставлять.

Чем-то загадочным
память искрится,
Словно в заснеженный край,
Чиркнув серебряным
чистым копытцем,
Мой убегает трамвай.

На огороде тревожно и пусто,
Метит звезда небеса,
Чтоб нарастила весною капуста
Снова свои паруса.

Тянется снега завеса живая,
Время течет и течет,
Это наутро зима пришивает
Белый подворотничок.

Свет неразбавленный,
свет поднебесный,
С синим отливом снега!
Пусть сохранят на окне занавески
Вечно – тепло утюга.

Век високосный, тебе достается
Отчего дома уют,
Сон не сбывается, чашка не бьется;
Вещие книги не лгут…

В электричке

Вечер долог, да путь недалек
В электричке, холодной и тряской.
Прослезится в окне огонек
На увитой дождями терраске.

Как он в сумерках жалко горит
И, отстав, все мерцает вдогонок,
Словно в доме поникшем не спит
Простудившийся тихий ребенок.

И в дороге под шорох страниц
Этот кров вдруг увидится мною
До скрипучих подошв половиц,
Пропитавшихся стынью земною,

До пятна на сыром потолке,
До смятенья над детской кроваткой,
До таблеток, дрожащих в руке,
В пузырьке, закупоренном ваткой.

Увядает рисунок цветов
На халате, застегнутом криво.
Кто сказал, что прекрасна любовь?
В страхе вечном она некрасива.

Упаси нас от горестных дней,
Засевающих землю дождями!
В дверь ворвется ватага парней,
И качнется вагон под ногами.

С дерзкой стрижкой своей наголо,
Смотрят в грязные карты застыло,
Словно выросли те, на кого
Материнской любви не хватило.

Словно мать их не ждет до утра,
Не пугается странным привычкам,
Словно в страхе не ловит она
Ускользающий пульс электрички…

Станица Усть-Медведицкая

Когда уйдет из жизни горечь,
С дождем впитается в траву,
Я град донской Серафимович
Опять станицей назову.

Мечта, окрепшая с годами,
Забросит нас в надречный сад,
Где дни расходятся кругами,
Как много лет тому назад.

Ты встанешь над бодучей кручей,
Твои глаза затопит Дон,
И я на лавочке летучей
Не докричусь тебе вдогон.

Любовь одно лишь разумеет:
Прижаться к прошлому бочком
И волю вычерпать смелее
Своим дырявым черпачком.

Мне за спиной твоей теплее,
Когда судьбы не превозмочь…
Мне возле глаз твоих светлее
В грозу накликавшую ночь.

…По зноем выжженной станице
Заезжая гуляет грусть,
В донской бликующей водице
Ловлю губами слово «Усть…».

И для тебя шепчу признанье,
Что это, видно, неспроста
Мне в «Устъ-Медведицком» прозванье
Все время чудятся «уста».

Оно зимой замерзнет льдинкой,
Весной капели станет вить,
Чтоб летом горькою травинкой
Уста родные оживить…