Почтамт

Небольшая заметка, написанная мною под впечатлением этой книги. Здесь полно букв, но я никак не могу найти ту, что нужна мне. Я спрашиваю прохожих. Они показывают куда-то налево, потом направо,потом за каким-то серым зданием снова налево, потом ещё что-то пройти. И в конце пути все, как один, обещают мне заветную букву. Но я бегаю, сбиваю ноги в кровь, но натыкаюсь на пустые страницы, на бестолковое «а» и шальное «у». На меня во весь голос кричит наглое «э» и подталкивает сумасшедшее «н». Я спотыкаюсь о ленивое «п» и падаю на мягкое «ш». Я бегу до следующего перекрёстка,но там меня останавливает обстоятельная «м» и просит мои документы. Я…

Для меня история про работу на почтамте стало открытием той ширмы, за которой скрылась одна из возможных судеб, которая могла бы распихать все остальные жизненные варианты в один из наивных и жарких дней юности. Сидели мы в холле здания, где располагалась курьерская служба: помимо меня делового вида мужчина с газетой и в очках, полненькая девушка и молодой человек с огромной сумкой, в которую были напичканы килограммы бумажной рассылки, - все ждали собеседования, происходящего ровно по расписанию каждые четыре часа. К нужному времени к нам подтянулся какой-то гастарбайтер, который пару минут спустя не смог заполнить анкету и не хотел…

Поцелуй на плече, как опавший листок.. Что задумался ты? Замечтался о чём? Но весна за окном, и я вновь одинок, И травою зарос, мой тоскующий дом. И лежу я в траве, на постели своей, И в окошке летят, письма дней и ночей, Перелётные письма, к любимой моей, Словно птицы, на юг, прямо в рай, где теплей. Поцелуй вновь упал, на ладошку мою: Я целую себя, тихо плачу, во тьме.. О любимой грущу… губы шепчут — люблю, Словно дождь за окном — стих для милой, в письме...

Когда однажды взялась за "Почтамт", то тут же оскорбилась. Пролистала дальше пару страниц и оскорбилась еще больше. Как так? Зачем? О чем он вообще? Покряхтела и бросила. Прошло какое-то время. Книжка висела в списке "не смогла дочитать" и косо на меня поглядывала. Света, ну как так, ведь матерщинником Буковски восхищаются многие уважаемые тобой люди? И пугал даже не факт брошенной книги, а открытый вопрос "за что?" За что его любят? "Дело не в тебе, дело во мне" вспомнила вдруг штамп из голливудских ромкомов и решилась на второе свидание. Мы сидели с ним ночью на балконе, дымила сигарета и в полупьяном бреду он рассказывал, с какими…

«Наутро было утро, а я ещё был жив. Может, роман напишу, подумал я. А потом и написал», - так заканчивается книга Чарльза Буковски «Почтамт». Я считаю, именно с этой книги надо начинать знакомство с творчеством писателя. Впрочем именно так сделал я когда-то давно и не пожалел, потому что все последующие прочитанные мной книги Бука были хуже, пусть ненамного. «Почтамт» - это классический Буковски со все набором его фирменных фишек. Возможно, мне тема книги близка, так как на старших курсах института я проработал три года курьером, после чего началась вереница подобных работ в моей жизни. Мне вся эта внутрення кухня плюс-минус знакома,…