Истории с книгами — Блез Паскаль

Я сидел за столиком в вечернем баре и с тоской смотрел сквозь бокал с пивом на входящих женщин и мужчин. За окном, справа, слово «Бар» отражалось в лужах как-то зеркально, словно моя душа истомлённая упала в незабудки света рекламы и не может подняться. В прохладном янтаре в моей руке лучисто дрожали мотыльки человеческих лиц: есть что-то от рембрандтовских приглушенных красок в таком взгляде на мир… А посмотришь поверх лёгкой пены на женщину, стоящую возле стойки, и кажется — это сама Афродита: она пока отвёрнута от мира, тебя.. Она как бы входит в море, обратно: любовь в этом грустном мире никому не нужна. Наклоняю бокал. Янтарный, лёгкий…