О любви

Эту маленькую историю, Тургенев мог бы начать в очаровательных декорациях вечерней беседы.
Гости уже поужинали. Дамы и мужчины разделились на нежные островки, первые закурили сигары, и рассказывают свои истории, дамы, томно обмахиваются пёстрыми веерами, улыбаются бог знает чему, самый голос их улыбается, слов не слышно, лишь улыбка голоса слышна и похожа на крыло дивной птицы, пролетевшей возле окна на заре, и самые их веера возле лиц и груди, похожи на медленные взмахи каких-то райских птиц, словно времени больше не стало..
К сожалению, у меня нет таких декораций. Разве что.. птицы за окном летают.
Передо мной нет ни элегантных мужчин с сигарами, ни очаровательных женщин.
Я лежу голый на полу и рядом со мной лежит кот и грустно смотрит на меня.
Ему я и рассказываю эту историю. А он смотрит то на меня, то на птиц за окном..
Милый Тургенев, знал бы вы, как в 21 веке рассказываются истории, порой самые интимные.

Вы ведь никогда бы не написали так, правда? А Достоевский бы смог.
Это только внешне кажется забавно, что голый человек лежит на полу и рассказывает коту историю любви.
Вы никогда не лежали голым на полу? Это не лишено смысла. Особенно когда вам очень грустно или одиноко.
Иногда, бытие определяет сознание. Нужно просто кардинально переменить процесс мышления, его телесную фиксацию.
А с обнажением тела, как-то блаженно обнажается и душа, совсем невинно обнажается.
В идеале, конечно, если посмотреть на это взглядом ангела, то повесть Тургенева должна была начинаться так: совершенно обнажённые мужчины и женщины лежат на полу, кто-то курит, кто-то обмахивается веером, (словно дивная, индийская бабочка залетела и села на лилию груди), а кто-то поднял руки (мужчина и женщина) и нежно их сплёл в воздухе. Они похожи на нежный дым..
Согласен, слегка похоже на оргию.. но это так только кажется.

На днях, я встретил одну знакомую. Давно не виделись.
С милой улыбкой она спросила меня, как я поживаю. Искренне выразила уверенность, что мои сердечные раны уже зарубцевались и со мной всё хорошо.
И правда, не может же человек страдать на одном уровне больше года? Время идёт своим чередом, жизнь продолжается..
В самом деле, сердце человека, совсем ведь не похоже на то самое алое пятно на Юпитере?
Это ураган, и длится он уже 600 лет. Вот уж чудак.. ураган-дервиш.
Я ей ничего не сказал толком. Посмотрел в небо на птиц, грустно улыбнулся, обменялись словами, и разошлись.
Пришёл я домой и задумался.
Принял душ, лёг голый на пол (на полу даже думается как-то иначе, легче, прозрачней. Это можно сравнить только.. когда думаешь в поезде, в несущихся сумерках, когда где-то над тобой лежит невидимый друг и ты общается с его спиной и голосом), и стал думать.
Рядом со мной лёг кот в позе домашнего сфинкса: мило подогнул правую лапку под грудь.

Кот, что с людьми случилось? Неужели они привыкли и никто больше этого не замечает?
И вроде бы та женщина, что ко мне подошла, была чуткая, она много, очень много страдала.. но почему у неё, тоже, словно что-то исчезло в душе, в плане эмпатии?
Вроде бы все мы взрослые люди, и понимаем, что иные раны любви не затягиваются никогда, и подорожник как в детстве, к коленке, к ним не приложишь.
Это всё равно ,что спросить человека с ампутированными ногами или руками через год: ну что, отросли ноги? А руки? Всё хорошо?
Но мы же не небесные ящерки, чтобы у нас всё заново отрастало.
Это же чистый бред. Или люди в этом безумном мире опаляющих одиночеств, просто привыкли мыслить не дальше себя, — собой? Своими ранами, опытами?
Но это же страшно.. мыслить только собой, быть пленником своего опыта, своих ран, счастий.
Так можно и человека перед собой не увидеть. И себя. Большую часть себя.

Кот, ты не уснул там? Будешь мороженое?
Люблю кормить кота с руки.. А кто не любит?
Но я.. люблю его кормить и с груди. И почему люди стесняются этого?
Я любил лакомиться с груди моего смуглого ангела. Иной раз она ещё спала, а я уже лакомлюсь с её милой груди, и она от этого и просыпалась, с чудесной улыбкой, похожей на.. новое лакомство.
Чудесно, когда человек просыпается с улыбкой. Такая улыбка чем-то похожа на аленький цветочек.
Когда кот доедает мороженое, то, зажмурившись, как при поцелуе, начинает по инерции лизать своим шершавым язычком мою грудь. Вот-вот дойдёт до сердца..
Это щекотно и чуточку больно даже. Чудесно отвлекает от одиночества и печали.
Иной раз это переходит в игру: долго ли я смогу без улыбки выдержать эту нежную муку.. фантомных ласк смуглого ангела?

Кот закрыл глаза, я тоже зажмурился. Лежим на полу, мороженого уже нет, словно бы его выдумали, влюблённные нищие. Кот мне лижет сердце, я пытаюсь не улыбнуться изо всех сил. Если у меня в комнате есть мой личный ангел хранитель, наверно ему весело и он улыбается.
Меня это радует: ну хоть ему весело. И тогда я кротко улыбаюсь в уголок потолка, или книжной полочке своей: где ангел сидит? Не на диване же? Я улыбаюсь и дивану, и даже машу ему ладошкой.
Кот на миг отвлекается от груди и смотрит на диван. А потом на меня.. как на идиота. Он словно бы говорит: неужели ты его только сейчас заметил? Какой- же ты смешной..
А ты знал.. что иногда, в спальне, твой ангел хранитель и ангел хранитель твоего смуглого ангела, назначают свидание, и даже, даже.. занимаются любовью на этом диване?

Я снова задумался.
Может люди привыкли думать в категориях рая, сами того не замечая?
Человек вообще не замечает, что он порой в раю или счастлив, или даже любит, и в этом его беда. Или счастье..
Счастье в человеке, движется помимо него, во все стороны, расправляет свои крылья во многие измерения: здоровья, будущности, пространства и т.д.
И если с человеком случается любовная трагедия, даже самая кошмарная, например, человек от тебя ушёл, а ты беременна…
То это ведь счастье, на самом деле, в общем течении, несмотря на острую полосу горя и тьмы.
В том смысле, что это хорошо, что такой «человек» не будет с тобой, не будет воспитывать твоего ребёнка, пачкая его своей душой.
Наверно уникальность горя в том, что она всегда — вселенская, так или иначе, и словно её не было никогда от начала мира.

Бросил ли нас человек, ушёл ли к другому… для нас рушится мир, хоть и по разному, но что-то вечное в нас, понимает, что это не навсегда, что жизнь идёт, что у нас будет новые отношения. И это фантомная опора, не даёт нам разрушиться окончательно.
Крылья счастья в нас, незаметно расправляются во все стороны: мы путешествуем на море и острова, мы дышим, кушаем чудесное черничное мороженое, потихоньку общаемся с друзьями.. и раны потихоньку затягиваются.
Это нормально, правда ведь?
Но это у людей..
А есть не совсем люди, а словно заколдованные чудовища.
Их жизнь протекает словно в другом измерении.
Представьте, что эти незримые крылья счастья и души, судьбы.. парализованы, им некуда двигаться, от слова — совсем.
Будущность? Её нет. Потому что ты смертельно болен.
Друзей нет. От слова совсем. Не с кем даже поделиться болью.
Зато есть чудесный кот. Правда.. выдуманный. Но это ведь не страшно? Это мой Барсик. Он умер много лет назад, и сегодня он мне снова приснился.
По своему это даже звбавно, что даже во сне я общаюсь не с живыми друзьями, а с умершими: Барсиком, Платоновым, Тургеневым..

В общем.. мне 'посчастливилось' выстроить ту уникальную комбинацию в жизни, когда вся моя судьба обездвижена, парализована, в том числе и в смысле творчества, и создана какая-то мрачная акустика ада: малейшая боль, попавшая в сердце, живёт там тысячелетия, и не гаснет, как у нормальных людей.
Неужели Платонов был прав, когда писал жене: есть люди живущие, а есть обречённые. Я — обречённый.
Это всё равно что назначить экзистенциальную дуэль, в герметичной маленькой стальной комнатке, в темноте.
Не важно куда стрелять, не важно, что ты не видишь в кого стреляешь, и как он далеко от тебя.
Пуля, как безумный мотылёк, будет метаться по стенам, в поисках выхода, пока не найдёт его.. в теле. И по сути уже не важно, ты выстрелил в себя, или другой человек — в тебя.

В этом смысле меня тревожит до муки, одна мысль: я — сплошная обнажённая рана. А значит, по земным нормальным понятиям, так или иначе причиняю боль самому дорогому и прекрасному, самому милосердному созданию: моему смуглому ангелу, косвенно раня её, милую, словно она в чём то виновна.
А она ни в чём не виновна. Жизнь виновна.
И вот тут я мне вспомнились Карамазовы..
Помните тот эпизод, когда за обедом, незаконнорожденный сын-слуга, «присоседился» к беседе отца и братьев, об одному мученике, русском солдате в Болгарии, которого пытали Турки, глумились над ним, говоря, что помилуют его, если он отречётся от Христа?
Он не отрёкся и с него содрали кожу.
Смердяков же с ухмылочкой сказал: а почему бы и не отречься? Да даже наплевав зримо на Христа? Это ведь понарошку. Зато будет жив..

И вот дилемма: а нужна ли такая жизнь? Есть жизнь души, которая более реальная, вечна, чем жизнь реальная, и если её надломить, то уже жить будет нечем и некуда.
Я к тому, что в жизни, даже ради самых добрых побуждений, порой невозможно солгать, предать чувство, пусть и не словах.
Невозможно сказать любимой: я тебя больше не люблю.. я уже не страдаю по тебе, и буду вновь счастлив. Давай будем вместе счастливы, но в разных городах?
Для любящего, это же так же невозможно выговорить, как верующему — предать Христа.
Умереть легче, чем сказать это. Я пробовал..
Если скажу: не люблю…
Любимой будет больно. Какое-то время. Но потом будет катарсис освобождения.
Но как? Как это сказать? Если любимая.. твоя религия и небо твоё? Без неё и бога то нет. Рай возможен лишь возле её милых смуглых ножек. Да мне и сам рай кажется чуточку смуглым..
Как сказать — я не буду страдать без тебя?
В словах: я люблю тебя, уже тайно содержатся слова: отныне я не принадлежу только себе, без тебя меня больше нет, я не смогу без тебя жить.
Как в некоторых религиях запрещено произносить имя господа, так может нужно и с любовью так сделать?
Или это нормально, и все люди разные? Для одних нормально, любить 10 раз в жизни. Как нормально для дерева цвести множество раз. Для одних нормально переживать за жизнь много вёсен, зим.
Может мы не видим подлинное Христово чудо, когда после мук любви, спустя время, у нас, инвалидов, словно бы отрастают вновь, как ноги у инвалидов — крылья, счастье, сердца?

Но есть те несчастные и робкие создания, которые похожи на тех редких мотыльков, которые спят в земле десятки лет и пробуждаются к жизни всего на одну звёздную ночь, чтобы полюбить лишь раз. У них совершенная симметрия жизни, почти ангельская: движения крыльев равны мыслям и любви, жизнь равна любви.
Так порой.. у изувеченных, или у детей, болеющих смертельно, душа равна телу, слова равны - душе, жизнь и любовь — одно.
Вы видели глаза таких детей? Они мудрее чем все Пифагоры, Ницше, Спинозы.

Но в этом смысле, меня греет одна мысль: моя жизнь, и без любимой, — парализована, и в ней 100 причин для суицида, для такой боли, в которой гаснут даже муки любви, как звёзды гаснут от поднятой, зажжённой спички в ночном лесу.
Благо, суицид меня уже не привлекает. Равно тошно и умирать и жить..
Значит я страдаю не из-за любимой.. Хоть в этом, я, чудовище, облегчил её жизнь, сняв с неё это бремя фантомной вины.
Боже мой.. это же невозможно вынести: я заставил страдать самое прекрасное создание, самое милосердное создание..
Значит мне нужно до конца довести эту мысль, правда, кот?
Жить — шёпотом, как чудовище на острове своего одинокого творчества, заросшего грустью и нежностью.

Кот, ты помнишь легенду об Амуре и Психее?
Тот редкий случай.. когда произведение — лучше оригинала.
Так бывает ведь и в любви. Иногда. Когда бытие любви так блаженно и райски горит, что превышает убогое бытие жизни, с её нелепыми преградами, сомнениями, страхами, встающих смешной.. но непреодолимой преградой для двух любящих сердец, увеча их.
Есть много производных этой легенды. Самые известные — Красавица и чудовище, и Аленький цветочек.
Но вчера я с изумлением открыл ещё одну чудесную вариацию этой легенды. О ней никто не знает.
Это фильм  — Леон. Забавно, что похоже на Лаон..
Удивительно и то, что очаровательная актриса Натали Портман, очень похожа на моего смуглого ангела.
Именно она похожа, а не наоборот: сравнивают с совершенством.
Может в нашем мире так и должно быть? Амур стал одиноким израненным киллером, зашивающим свои раны.
Аленький цветочек превратился от грусти, в нецветущее растение: цвести должно лишь сердце. Или.. рана в груди.
И Красавица. Душа.. вечно-юная. Бесприютная.. как падший ангел.
Ребёнок, с тысячелетними, печальными крыльями.
Мой смуглый ангел, кажется, я нашёл для тебя идеальный образ..
Я знаю точно, что никто в целом мире, не поймёт тебя так невесомо и нежно.
Это так грустно... человек может прожить жизнь, а никто его суть так и не увидит, повторяя милые, бесконечно косвенные слова: солнышко, голубушка.
А тебя не с с кем и не с чем сравнить в этом грустном мире. Ты - ребёнок, с тысячелетними, исполинскими крыльями..
Кот, хочешь ещё мороженое? О, да ты с подругой пришёл, с серой кошкой с белыми лапками!
Как её зовут?