Было мне лет пятнадцать или около того, когда я в очередной раз устремилась не то в Москву, не то в Петербург, причем в гордом одиночестве. Чтобы скоротать время в поезде, конечно, прихватила книги – всю трилогию «Меч Без Имени». Нужно заметить, что они были не моими, а моей подруги – это она, фанатка Белянина, настояла на том, чтобы я прочитала несколько его книг. Ну, спору нет – вполне понравилось, я даже прихватила с собой, чтобы дочитать и перечитать. Разумеется, с разрешения, сопровождаемого строгим требованием вернуть сразу же по возвращении.

Ехала я в плацкарте, да еще на боковушке. У меня была нижняя полка, а моим соседом оказался мужчина не то чтобы пожилой, но лет несколько выше средних, да еще такой… Гм…. Отшлифованный реальностью. Помнится, тогда я впервые с изумлением поняла, что есть люди, начисто лишенные духовного существования. Никаких тебе философских помыслов, ничего на подумать и никакой пищи для души. Ни книг, ни музыки, ни фильмов, в лучшем случае дешевые сериалы по вечерам.

Не помню, как звали этого мужчину, но помню, что он был железнодорожником. Говорить с ним можно было только о самом-самом реальном. «Учусь там-то. Живу там-то». О любом отвлеченном предмете он высказывался с презрительным смешком. Не обидным, но ясно выражающим его мысли – мол, молодые, витают там где-то среди этой ненужной хренотени, которую потом жизнь из них выбьет. В общем, картина маслом – суровый работящий крестьянин. Родиться! Жить! Отработать свое! Помереть! К черту духовное развитие.

Вот так и ехали мы. Изредка перебрасывались несколькими фразами (я довольно быстро утеряла разговорчивость, ну о чем с ним можно было болтать-то?) и вернулась к «Мечу Без Имени».

Что случилось дальше, сказать не берусь. Но вот какое дело: поезд приближался к пункту назначения, я проснулась, стала собираться и тогда-то и поняла, что книги нет. Все обыскала. Постель перетормошила. Нет! Меня аж потом холодным прошибло – ведь надо будет возвращать, и черт знает, найду ли в магазинах такую же!

Мой сосед тем временем спустился со своей верхней полки, увидел, что я все перерываю и спросил:
- Потеряла что-то?
- Да, книгу, - ответила я. – Вы не видели?
Он заверил, что нет. Я расстроилась и бросила мрачно, что это очень плохо, потому как книга не моя, мне необходимо ее вернуть, и что я теперь ума не приложу, что теперь делать.
Ну а что сделаешь. Только и осталось, что печально пялиться в окно.
Поезд подходил. Сосед убрал с верхней полки свою постель, начал сворачивать матрас и тут…
Через щель на нижнюю полку вдруг хлопнулась моя книга. Я оторопела.
- Ой, а вот твоя книга, - как-то мельком бросил мужчина и поторопился уйти сдавать белье.

Уж не знаю, как так вышло. То ли человек решил мне отомстить за неразговорчивость, то ли внести вклад в мое развитие (к черту вредную привычку читать!). Но мне больше хочется думать, что ему захотелось чем-то занять себя, и за неимением лучшего он все-таки взял книгу. Или решил посмотреть, что могло так увлечь человека, а потом не захотел признаться.

Впрочем, правда так и останется тайной.