"Небздидий"

Дела как в институте пчеловодства?
Кому мёд, а кому невроз,
перетекающий в фазу психоза
когда с грёз сползает весь лоск.
—
Вот подумать: мы пчёлы,
что жужжат о своём бытии.
Нас обмануть — дело плёвое.
Вместо мёда поглощаем мы пыль.
—
Облака — перегар пчеловода.
Дома — соты, убогие и холодные.
В довесок мы летим на ощупь,
принимая пластик за настоящий цветок.
—
И это ладно, кругом симулякры.
Очень просто не думать о них.
Но пчеловод не какой-то там Дьявол,
пчеловод и есть ты.
—
Гротескный Мир, толстые пчёлы.
Мёд без глютена, экологичные крематории.
Спорный Ты, иллюзия контроля
и, конечно, страдания оптом и в розницу.
—
Однако, если ты пчеловод,
то почему желаешь лишь зла?
Сливаешься с пчёлами неосознанно,
понимая, что уже не сбежать.
—
Это всё загадка, особенно ум.
Ум, который, как плётка тюремщика.
Так долго уже купаюсь в иллюзиях,
что отождествляю себя с любым бедствием.