Каким-то совершенно странным образом у меня на столе возникла своеобразная подборка книг. Жозе Сарамаго "Перебои в смерти", Ричард Олдингтон "Смерть героя", Ирвин Ялом "Жизнь без страха смерти" и Брэдбери "Смерть - дело одинокое". Я очень удивилась, поскольку никогда, собственно, не интересовалась подобной тематикой. Но вышло, как вышло. И я начала читать.

Пару лет назад мне попалась в руки книга "451 градус по Фаренгейту", однако никакого ощутимого следа в моей жизни не оставила. Да, и идея, и исполнение на 5+. Но все же, что-то не то. Так и остался Брэдбери за бортом моей галеры.

Когда же в мою жизнь вошла эта его книга, произошло что-то совершенно поразительное. Я трепетала в ожидании чего-то неясного и зыбкого, как туман. Я боялась взглянуть на следующую строчку или страницу, чтоб глаз ненароком не схватил то, что мне было рано узнавать. Я пугалась, как никогда не пугалась, читая книги. Я влюбилась в эту книгу так, словно она - моя половинка, если у людей есть книги-половинки.

Что уж тут говорить о невероятном таланте Брэдбери. Все о нем знают, особенно в нашем городе, где в 4 больших книжных магазинах в центре нет ни одной его книги, раскупают.

Теперь в моей жизни на одного замечательного писателя больше. И мы с ним будем дружить. Я себе обещаю.