С недельку назад я взяла две книги из библиотеки своего дяди:"Гобсека" и "Посмертные записки Пиквикского клуба". Первая мне очень, ну очень понравилась, а вот вторая.
Я не знала, о чём она, и как последняя дура решила, что это что-то вроде "посланий" в будущее зажиточных британцев, в которых они ведают миру о своих страданиях.
Но не тут то было!
Я прочла 30 страниц, 40, 50 и поймала себя на мысли(до меня долго доходит), что это книга вроде как стоит в одном ряду с юмористического прозой Клапки Джерома. Но вся беда в том, что я не понимаю тонкий английский юмор, я воспитана на старом добром КВНе и концертах Задорнова, но читая эту книгу, я ни разу не ухмыльнулась. Она сейчас пылится где-то в моей комнате, даже не знаю, что делать, ибо скучно мне скучно, но любопытство не дает покоя.