Когда-то, много лет назад, я была знакома с особенным человеком.

Не буду рассказывать о том, о чём рассказывала она. Только о том, что видела сама.
Она могла лечить руками. После нарыва за ушком у старшей дочери не осталось и следа.
Она просто подержала ушко между пальцами, не переставая разговаривать на отвлачённые темы.
Положив руку на голову моей младшенькой могла снизить температуру тела. С малышкой такое случалось от перевозбуждения.
Она читала книгу "Шамбала" Н. Рериха и рассказывала о путях, которые надо пройти человеку, прежде чем попасть в этот благословенный край.
Рассказывала как пришла в религию, как узнала о Рерихах. Это было на закате СССР. Тогда подобные вопросы не обсуждались в прессе.
Но мы как-то сошлись, хотя я была очень далека от подобных тем и вопросов.
Как-то она оставила книгу рядом со мной. Мне, как человеку читающему любой печатный техст, захотелось взглянуть.
Я открыла книгу и замерла. Странно! Я понимала все слова, но не видела смысла.
Как в книгах на иностранном языке у начинающих. Слова никак не хотели складываться в предложения.
Я замерла, а потом, почувствовав себя неуютно (как в чужую дверь подсмотрела) закрыла и отодвинула книгу.
Знакомая обьяснила это явление тем, что я духовно не готова к пониманию.
На том закончился мой путь в Шамбалу.
Год или два назад попала в Музей Рерихов в Нью Йорке.
Картины, личные вещи, тишина и какая-то особенная атмосфера...
Впрочем, это уже совсем другое.