из моей жизни с этой книгой связался стих, эдакая исповедь для ушей Иммали...
какая книга-такой стих, поэта не ругаем, я не проффи, я любитель:

детка, это такой запредельный дзэн,
это ловушка по самой сути,
чтобы избегнуть разных проблем,
нужно быть мертвым, не обессудьте...

детка, это и вовсе апофеоз:
для победивших - только надгробья...
и перманентный невроз и психоз,
по нарастающей-к худшим условьям.

детка, это не высказать и не спеть,
это клокочет в предсердии рифмой,
даже рассвет не сумеет стереть
с глаз не дремавших старые мифы...

детка, это полночный сарказм -
мы не приемлем чуждых вторжений,
детка, за россыпью фраз как раз
нам остается простор для движений...

детка, ты знаешь, такая муть:
я наизнанку, а мир вовнутрь,
все легионы опять падут,
как не лелей их, не холь, не кутай...

детка, ты видишь - пустой экран:
славная память моим зазеркальям,
я не считаю полученных ран,
смысл себя изводить здесь печалью?

детка, так пошло, что не превозмочь,
не одолеть, не взбежать по уступам...
криком во мне захлебнется вся ночь,
чтобы сквозь кожу просвечивать звуком...

детка, так страшно...так странно дышать
и ощущать свою хрупкую смертность...
детка, мне некуда больше бежать:
плен, гравитация и трехмерность...

детка, хватай самурайский клинок,
нынче уходим с тобою в разведку.
колокол нам не звонит, лишь звонок
злого будильника в реберной клетке...

алл райтс ресёрвед, гыгы.