1 Спойлер Хо-Хо или хордовый хоррор аквариумных левиафанов

[спойлеры от первого до последнего крючка]

Женщина, опечаленная изменой лысеющего супруга, бросается под ноги ослу и её шерстяной рок не сбивается с фатальной поступи. Раскаявшийся вдовец обращается к гражданину в чёрном за дельным советом и вскорости возвращает в тёплую семейную орбиту ковыляющий и болтающий кусок мышц и костей – к весьма неоднозначной реакции своих бедных детишек. Происходит вся эта философская реанимация в рабочем посёлке мигрантов-строителей. Вот так в наши дни можно с лёгкостью попасть в серию «Мастера ужасов» – замените в известном произведении грузовик на тягловое животное, а ребёнка – на жену и шедевр готов.

Автор не остановился на сюжетном мародёрстве из «Кладбища домашних животных» – его дешёвая подделка отягощена рядом других грубых подражаний. «Морок над Инсмутом» тоже был им нещадно ободран, но если у Лавкрафта всё было атмосферно, вдумчиво проработано и логично отражало его нетолерантные предрассудки, то разлагающиеся и сексуально озабоченные трупо-рыбы Лэнгана ничего, кроме раздражения от некрофильского примитива, не вызывают.

Попытки автора обыграть тему Левиафана (в рыболовных крючках) или Моби Дика (в комнатных условиях) попросту жалки – даже привлечение иного измерения в особняк бородатого, как митёк, адского удильщика выглядит крайне неубедительно.

В книге нет ни одного интересного и запоминающегося диалога. Косноязычные описания нудной рыбалки и скудной природы перемежаются с линейными ходами картонных персонажей, напоминающих однообразные гифки. Ничего, абсолютно ничего страшного, пугающего или даже робко намекающего на леденящее кровь скольжение в бездну ужаса. Даже прихватив эту книгу на две загородные ночи с проливными дождями и мигающим светом, я не ощутил ни грана ожидаемого эффекта.

Перевод тоже не блещет: «накрайняк», «незнамо чего» – эти обороты вовсе не добавляют пресному, клишированному тексту готической пикантности. Наррация от первого лица совершенно не совпадает со стилем изложения.

Внутри книги, кстати, помещена другая книга, которая, вероятно для нагнетания рыбного саспенса, на одном выдохе излагается топ-менеджером придорожной забегаловки. Но, почти архетипическая история о дерзающем учёном, магических инкунабулах и тайных языках, в интерпретации Лэнгана уныла как судебная повестка и выглядит флэшбеком, затянувшимся не на минуту-две, а на несколько полноценных сезонов.

Судя по всему, автора всерьёз интересует только изменение климата, потому что именно на нём он принудительно акцентирует остатки внимания измученного плавниковым снотворным читателя – ближе к завершению своего эпигонского трипа, компилирование которого заняло целых 12 лет.

А на финальных чешуйках, умерший без вести рыболовецкий друг нашего героя является к нему на ужин в амфибийном облике и с торжественным объявлением долгожданной мести, но, убоявшись огненного шторма от струи из масляного дозатора, совершенно случайно задевшего интимно горящие свечи, героически бултыхается в мутную лужу, где благополучно исчезает. Заглянул на огонёк, называется.
Уж лучше бы приплыл тот мигрантский осёл.

Тем временем, Лэнган, загадочно шевеля жабрами, оставил нас в мутном наводнении и полном неведении относительно концовки. Иными словами финал открыт как пасть ерша.

Не знаю точно, за что именно присуждают премию Брэма Стокера, но здесь есть все основания её по-тихому отобрать, а издательскому коллективу «Астрель-СПб» дать клятвенное обещание покупать права на действительно стоящие книги.