3

Не знаю, насколько это было правильно, что моё знакомство с Рубановым началось с его автобиографического произведения. Выбор вообще был случайным - в библиотеке глаз зацепился за яркую обложку, а память подсказала, что, вроде бы, у меня дома валялась его "Хлорофилия". Но читать было нелегко, эмоциональный уровень зашкаливал. Здесь обо всем: о мире и о войне, о людях и о себе, об устроенности и поиске своего места, о боли и наслаждении, о жизни и смерти. В пафосе можно было купаться, получая максимальный кайф. Мне понравилось, как оно было написано - всю книгу можно растащить на цитаты. Но совершенно не нравится, что он пишет. Не нравится его отношение к людям. Это разрывает мой маленький уютный мирок из разряда "Не волнуйся, что думают о тебе люди. Они о тебе не думают". Вот такие, как он, мало того, что думают о других всякие гадости, они еще и записывают их. И подписываются. При этом еще напрашиваются на сочувствие. Не понимаю я этого. Хотя чужая душа, конечно, и потемки... Но, наверное, даже в такой исповеди не стоит оголять ее во всей прелести.