4.5 Современная Поэтесса из Серебряного Века

Юлия Антонова - личность особенная. Еще тогда, когда я знакомилась с её первыми изданными произведениями ( повестями "Путешествие к себе" и "Возвращение"), я понимала, что держу в руках Литературу, именно Литературу с большой буквы "Л", которую в наше время, среди русскоязычных авторов и их произведений встретишь нечасто. И дело тут не только в качестве текста, но и в том, какие темы поднимает Юлия в своих книгах. А читать стихи её авторства - это как будто окунуться в начало ХХ века - настолько мне кажется похожей её поэзия на ту, что писали в то время! И сама Юлия, её образ мыслей, её увлечения - всё наводит на мысль о том, будто она прилетела оттуда, будто она была знакома с Анной Ахматовой и Александром Блоком. Это так необычно..

Я, на самом деле, не могу назвать себя любителем поэзии, никогда не пыталась увлекаться стихами - проза мне импонирует в большей степени, но в данном случае решила продолжить знакомство с творчеством полюбившегося мне автора. И не зря. Я, наверно, еще не так чувствую поэтическое слово, как дОлжно, но главное для меня - это то, что появился интерес! Да, впервые мне по-настоящему захотелось прикоснуться к творениям Пушкина, Бродского, Цветаевой, Ахматовой, Мандельштама, Лермонтова и взглянуть на стихотворчество иначе, чем раньше, когда чтение поэзии ограничивалось школьной повинностью.

Дальше...

В книге Юлии настолько музыкальный, переливчатый слог, такие необыкновенные пассажи - я просто диву давалась - как так можно писАть?! Насколько нужно чувствовать слово, чтобы создавать такие, перетекающие друг в друга, строки и строфы?! А поэма "Год" - это нечто совершенно необыкновенное - там практически каждый отрывок написан своим особым стихотворным размером! Даже я, не сильно сведущая в теме стихосложения (знаю всего-то пять размеров со школы) подмечала всё новые и новые ритмы и такты (если так можно говорить о стихах)). В общем, книга меня впечатлила!

И, конечно, темы! Юлия, как человек с огромным количеством увлечений (о чем можно судить из её блога "Усадьба "Заветное"), начиная от вышивания гобеленов, рисования, чтения и музицирования, и заканчивая огородничеством и писательством, пишет также о многом и о разном: здесь читатель встретит и великих поэтов и писателей, и знаменитых художников, и даже героев известных художественных полотен, а также музыкантов, книжных героев, отголоски сказок, исторических событий, природных явлений... чего там только нет! Мне особенно понравилось стихотворение, посвященное Иосифу Бродскому- "Фантазия на тему необретенности" - этакое признание в дружбе, скажем так, единство мыслей поэта с поэтом.

Отдельно хочется упомянуть иллюстрации Анны Тоболевой: они так гармонично дополняют книгу! Нежные, цветочные, воздушные - любовалась ими не меньше, чем самими стихами! А портрет писательницы в платье из рукописных строк!.. Просто нет слов!

Хочется верить, что ЭТО и есть - будущее русской поэзии и прозы - зародыши нового культурного и литературного века в России. Пусть о таких авторах пишут, пусть их печатают, а главное - пусть их читают! Это - Высокое Искусство, лишенное каких-либо признаков грязи, пошлости и попыток плыть на волне современности. Юлия пишет от души и для души, о важном и ценном. Главное - пусть найдутся слушатели и читатели. Тогда и другие новые поэты подтянутся. Не всё потеряно, всё ещё впереди у Великой Русской Литературы!

Я иногда фрагментами видений,
Обрывками моих воспоминаний
Утешена бываю. Память – гений
Бездонности, копилка для желаний.

В какой-то миг – картиночка, стоп-кадр
Внезапно возникает предо мною.
И сделать лишь усилие мне надо,
Чтоб вспомнить: где? когда? зимой ль? весною?

Кто рядом был тогда? И датировка
Порой бывает верной. Но нередко
Случается такое – память ловко
Мгновения листает жизни предков.

Так, двери анфилады в старом доме
Я открываю мысленно, но зримо,
Как будто там жила. Иль сплю в соломе
Под небом сентября. И ощутимо

Шуршанье полевых мышей и шорох
Крыл пролетевшей над стогами птицы.
Или ногами разрушаю горы
Приморского песка, в отместку мчится

Прибой за мной. Всё очень ясно видно,
Когда б не факт – я не жила в том доме,
Не ночевала в поле. И обидно,
Что никогда я не купалась, кроме

Реки – нигде! И море – сновиденье,
Мечта, желанье, роскошь. Я не знаю –
Откуда мне сие? Не понимаю,
В каком году жила я в том именье?

Какую из дверей я открывала?
Но комнату – с окном в сирень – я вижу!
И в сентябре – каком? – я ночевала
Среди полей, насчитывая тыщу

Упавших звёзд? Не ведаю – откуда
Остатки жизни прежней, и лелею
Доставшееся мне в наследство чудо –
Иначе я назвать его не смею…