2.5

Четыре дня думала над отзывом к этой книге, хотя обычно пишу впечатления сразу, чтобы не расплескать по дороге. С одной стороны, новый роман Чумакова я получила абсолютно бесплатно в раздаче здесь, на ЛЛ, и сильно ругать его не хочется. С другой, не хочется также и обманывать потенциальных читателей, вознося неоправданно хвалебные оды этому весьма неоднозначному произведению.
Попробую соотнести то и это, постаравшись выделить не только минусы, каковых тут воз и маленькая тележка, но и плюсы.

Начнем с главного.
Уважаемый господин Чумаков, конечно, ни разу не писатель. Он обладает неплохим словарным запасом, страшно и со вкусом фантазирует, умеет составлять слова в предложения и, безусловно, в целом является весьма креативным и глубоко мыслящим человеком. Однако в этой книге он умудрился не только начисто отказаться от какого-либо развития героя, но также и впасть в худший, в моем понимании, грех автора - резкую смену жанра.
История начинается как довольно занимательный по форме хоррор, представленный в формате дневника главного героя с датами, временными отсечками и даже иллюстрирующими фотографиями за авторством самого Чумакова (они все, правда, весьма дрянного в силу издержек дешевой полиграфии качества, но по сути довольно атмосферны и помогают нагнетать обстановку, если удастся рассмотреть, что на них изображено). Книга вообще богата типографскими изысками - в ней нет ни одной "чистой" страницы, на полях каждой из них виднеются то темные брызги, пятна и разводы (видимо, типа кровавые), то не менее темные отпечатки чьих-то пальцев. Вкупе с весьма странными проявлениями редактуры и корректуры ("скучаю по вас", "шапка с бубоном", мое любимое "он стал жертвой суицида" и прочее интересное) всё это создает весьма загадочное настроение.

Герой у нас, как водится, неприкаянный, с тяжелой историей смерти беременной жены полутора годами ранее (удивительно, что автор впервые упоминает его возраст только в самом конце, а о внешности так ни разу и не заикается) и слишком ярко выраженной склонностью к философским рассуждениям по поводу и без. Что касается последнего качества, то автор/рассказчик сразу заводит нудную телегу едва ли не на страницу о том, что отлично понимает, как это утомляет читателя, но он, собственно, "не претендует на гениальность написанного" и благодарен за "терпение" и "восприятие моей маленькой правды". Прикрыв тем самым тылы, в дальнейшем он себя уже не сдерживает и то и дело срывается не просто в развернутые (хотя и точные) мизантропические наблюдения современной действительности (достанется всем - от телевизионщиков до офисных трудяг), но и топит повествование в не слишком нужных читателю выводах откровенно назидательного толка, что ближе к концу порядком надоедает. Мужской кризис среднего возраста на фоне последних лет в нашей стране для умного человека, конечно, не сахар, но это вот стремление подавать информацию в излишне назидательном тоне - по-моему, чуть слишком.

Что делает герой? Таскается туда-сюда и, конечно, обрастает загадочными происшествиями!
Соседка сверху просит одолжить мясорубку, а на следующий день возвращает её с кульком пирожков впридачу. Подчистив выпечку, герой решает зайти с ответным визитом в квартиру номер 47 и, воспользовавшись ситуацией, отдарить ненужную ему мясорубку, однако обнаруживает в незапертом жилище кровавую баню с трупом старушки в качестве вишенки на торте. Зеркало кровавыми буквами кричит о каком-то Курносике, приехавшие на вызов полицейские ведут себя до крайности странно, на работе не ко времени начинает чудить босс, а к ночи в нехорошей квартире и вовсе распускаются буйным цветом всякие игрища да поскребывания.
Читать фрагменты, в которых есть чего пугаться, действительно страшно, и это один из главных плюсов книги.
Другое дело - что мы имеем в промежутках между этими фрагментами. А имеем мы там кучу довольно бессвязных историй в диапазоне от офисных сплетен до печальных рассказов бомжей о собственной горькой судьбине в духе самой что ни на есть "чернухи". Историю начинает штормить, сюжетная линия рыскает, не в силах причалить ни к хоррору, ни к "бытовухе", а в конце нас и вовсе кидают. Причем два раза - сначала без объяснений подсунув псевдонаучное объяснение происходящего, а потом в деталях разъяснив совсем иную версию событий. И это вот последнее объяснение - пожалуй, самое страшное, что в принципе случилось в этой книге. Представьте, что вы смотрели "Властелина колец", а в финале герои стали ржать вам в лицо и заявили, что никакого Средиземья там и в помине не было, просто Питер Джексон устраивал гулянку на природе со своими случайно одетыми в хоббитов друганами, а мимо случайно проходил знаменитый оператор и заснял это всё на камеру, а потом пленку случайно нашел в мусорном баке известный продюсер, и так всё и докатилось до кинотеатров. Бред? Еще какой! С притопом-прихлопом и наплевательским отношением ко всем законам жанра, включая адекватные обоснования (стада вовремя залегших по всем окрестным кустам разномастных роялей на роль эту явно не годятся).
За такую концовку автора захотелось отлучить от писательства лет так на несколько, пока всерьез не поразмыслит над своим поведением. А за финальный - на целую страницу! - выхлоп на тему "Жизнь удивительна. Живите полной жизнью, живите вопреки!", сработанный еще топорнее всех предшествующих философских размышлений, хочется дисквалифицировать Алексея Георгиевича едва ли не пожизненно.

Впрочем, кто мы против популярных (и весьма неплохих, судя по их давнему участию в проекте "Один в один") певцов и их мизантропических рассуждений?
За последние, кстати, плюс полбалла - адекватно и остро, хотя и чересчур навязчиво.

Приятного вам шелеста страниц!