5

Историю пишут победители.
Потом победившие победителей вымарывают старую правду и рассказывают детям свою. А потом победившие победителей победителей... И где-то закольцованный змей бесконечности с интересом наблюдает за происходящим, уже начиная скучать и ничему не удивляясь.
Это ещё Оруэлл рассказывал. Не про змея, конечно, но про истину и ложь уж точно.

И последние сто лет уж точно были особенно плодотворными на игру "а было ли...". Ну и современный мир не отстает. До сих пор правда у всех своя. Кто-то любуется на портрет Ленина на стене и вспоминает, как хорошо было в Советах. Кто-то проклинает то время до сих пор и готов бежать подальше, лишь бы не снова туда. А кто-то незаметно возвращается обратно. Но это опять таки другая история.
И правда у всех своя.

Где моя - не знаю. Не было бы коммунизма, не факт, что дед смог бы выбраться дальше родного украинского села, закончить университет, прожить свою жизнь в городе, объездить полмира. Не факт, что второй дед проделал бы похожий путь из Сибири и встретил бабушку, выросшую в военной части на Дальнем Востоке.
И факт, что дороги бы точно не свели моих родителей в одном институте в одном городе.
Так что так или иначе выходит, что, как минимум, за свое появление я благодарна канувшей в лету стране. Хотя обратно не хочу. Вот она - моя правда...

А где правда кочинских девок?
Тоже где-то посередине. Хочется и в красивом сарафане по селу пройтись, всеми хвалимой невестой-лебедушкой и свободы хочется. Простой возможности замуж за любимого пойти, а не за того, кого тятенька с помощью сватьи подберет. А ещё право голоса иметь, возможность уйти от жестокого или нелюбимого мужа.
Надежду хоть на какую-то справедливость. Пьяный подлец девушку напоит, платье изрежет, а от позора потом ей не отмыться, он по-прежнему знатным женихом слывет.
Вроде бы легко попытаться выбраться: через учебу, политические новости.
Но в деревне, где даже мужчина-комсомолец редкая порода - девице даже думать о подобных вольностях не стоит - ворота дегтем измажут, хомут на шею наденут и прогонят по селу. Жизни учат...

Парням попроще. Но тоже свободы мало, в старозаветной деревне. Мальчишка выбрался уже из родной избы, пролил крови немерено на всех возможных войнах, мир увидел, возвращается мужчиной, а дома отец со своей единственно возможной правдой. Привык ремнем да кулаком слово свое подтверждать, если понадобится. А вот к возражениям не привык.
А тут бесовская напасть - собственный выкормыш не только супротив что-то говорит, ещё и руку в ответ на удар поднимает.

И жалко всех. Жителей нового мира меньше, они молодые, сильные, новый мир строят на одной вере и энергии. А стариков, которые дожив до семидесяти вынуждены наблюдать, как в клочья разносят их мир, не пожалеть невозможно. Хотя и в их мире каким-нибудь бедняком без гроша жить не хочется.

Наверное, в советское время финал должен был бы радостно восприниматься - Победа! Только вот кровью и тиной эта победа пахнет. И грустно от нее. Не понять мне, человеку из другой жизни, принцип всеобщего равенства во всем. Вроде бы и благое дело. А вроде и кулак кулаком стал не от того, что на печи валялся и горькую пил. Даже тот же самый Канашев крутится от зари до зари, чтобы каждую копейку сберечь и заработать.

Сложная эта история. И близкая. И пугающая. Меньше ста лет отделяют меня от судьбы Марьи, Паруньки или любой другой девки.
А еще очень вдумчивая книга. Удачливая что ли. Тем что не просто проглотить себя даст, а еще разбередит, покопаться в себе и в истории семьи заставит. И тем, что встретилась. Потому что, посмотрев на обложку, на название, описание - скорей всего не взялась бы за нее.
И упустила бы Историю. От которой оторваться не хотелось лишний раз. Не знаю, какие они - другие книги Кочина, но уже за одну эту свое место в плеяде советских писателей он заслужил.
За то, как он описывает жизнь русской деревни. С сожалением и нежностью. Как судьбу любимого младшего брата, которому не очень везло. Со знанием дела. Чувствуется, что сам писатель родился и вырос именно в одном из таких мест. И с верой в то, что теперь и правда будет лучше. Удивительно светлые ощущения остаются от его слов, несмотря на весь ужас, в них скрытый. И, тут меня никто не переубедит, так можно писать только о том, что ты искренне любишь.
Хорошо и с душой. Спасибо!

Страна родная! Первый воздух, которым мы начинаем дышать, воздух нив твоих, лесов твоих, рек твоих. Жизнь без тебя, что луг без зелени, долина без куста, лес без тени, птица без перьев, небо без света. Любовь к тебе, Россия, не знает ступеней: кто не все для тебя делает, тот не делает ничего, кто тебе не все отдает, тот во всем тебе отказывает.