У меня удивительный период наступил бросания книг. Столько, сколько не дочитано за нынешнее лето, едва за всю жизнь соберу.
И на "Ходжу" свалилось это.

Что — это? Чем не мил оказался.
Да всем, вроде бы, мил. Плутов я люблю, считаю вдобавок, что сложно их не любить. И к байкам я отношусь очень даже. А авантюры — это же вообще моё-премоё. И язык: шутки-прибаутки и рахат-лукум души моей, мякотка же!.
То есть, если взять все элементы — книга моих читательских предпочтений. Потому и бралась за неё — давно хотелось, вероятность прогадать отсутствовала.
Но вот, но вот.

Не увлекло, не потащило, зевалось чёрт знает от чего и тот немногий десяток страниц, что прочитан, читался с неожиданной, и оттого удивительной попоболью разочарования: чего не торкает-то? Алло, где восторг и вожделение новых буковок, ауу!

По итогу решено отказать в самоизнасиловании.