3 «Обломов». Или как проспать свою собственную жизнь.

Знаете, я читаю «Обломова» и чувствую, как время уходит сквозь пальцы.

Не потому, что я теряю его, а потому что он — Обломов — теряет всё.

И ему, кажется, нормально.

Мне — нет.

Это хорошо написанная книга. Правда.

Гончаров — мастер в деталях, в замедлении, в описаниях, которые тянутся, как вязкая тоска по кому-то, кого ты уже давно потерял.

Я понимаю, зачем он написал Обломова.

Он — как символ: человек, который так боится жить, что выбирает не жить вовсе.

Это грустно. Это правда. Это немного слишком.

Как лежать в тёплой ванне слишком долго, пока вода не остынет и не станет зябкой.

Я не злюсь на Обломова. Я злюсь на мир, в котором люди как он могут так раствориться — в халате, в страхах, в прошлом.

Злюсь, потому что боюсь быть на него похожей.

Боюсь однажды не встать.

Боюсь однажды сказать себе: «А может, и не надо?»

Ольга пыталась его спасти. Она была, как свет в тусклой комнате.

Но он выбрал плесень.

Грустно то, что такие, как Обломов, правда существуют.

Грустнее — что таких становится всё больше.

А ещё грустнее — что некоторые из них даже не знают, что уже перестали жить.

Так что — 6 из 10.

За то, что больно, точно и по-настоящему.

Но слишком много сна, а я — всё-таки за тех, кто горит. Даже если сгорает.