5

Никогда не хотелось мне посетить Индию. А теперь не хочется еще больше. Вот бывает же такое, когда книга укрепляет тебя в каких-то необъяснимых интуитивных установках.

Мне с книгой не повезло, или ей со мной, скажем так. Написанная натуралистичным языком, так свойственным писателям жарких стран, она доводила меня до тошноты всю неделю. Момент был выбран неудачно. Я прохожу лечение, от которого обостряется обоняние и прочие органы чувств, и я совершенно сбилась - от чего меня тошнит. От лечения или от этой книги. Или от них вместе.

Это резь в глазах от ярких красок той природы. Это испарина на коже от жаркой влажности. Это ужас от услышанного хохота мракобесов и невеж. Это тошнота от запахов масел, специй, немытых тел и испражнений. Это полное отсутствие аппетита и категорический отказ даже представить себе вкус той еды и питья. И самое главное - это генетическое узнавание событий. Революционных. Невежественных и потому безжалостных и не ведающих разбора. До слез.

Если о сюжете, то это история - хотела написать одной семьи - нет. Не семьи. Трех чужих человек, живущих по одной крышей. Дед, внучка и их слуга - повар. Небольшое общество, окружающее их. И огромная страна, состоящая из небольших обществ. Страна богатая и бедная. Слабая и сильная. С резкими границами между этими обществами - очень разобщенная. И каждый ее гражданин по отдельности - сирота. И страна - сирота.

Сирота - потому что внешней силой отнято право на естественный ход развития, с учетом устоявшихся традиций и культуры. Очень древних и сложных, между прочим. Отнято право, отняты ориентиры, отняты ресурсы. А потом брошено. Как выжить сироте? В чем вообще проблема сиротства? Даже не в невеселом бытии. А в незнании как быть…

И судьбу страны повторяют ее дети. Вне зависимости от предначертанности личной судьбы. Сирота студент, хоть и со стипендией. Он стыдлив, раним и мнителен. Сирота девушка, хоть и получающая домашнее образование и не знающая нищеты. Сирота парень нелегальный эмигрант, хоть и вырвался в мечту-Америку. Сироты пенсионеры, хоть и живущие в достатке, потому что нет у них чувства защищенности. Сироты повстанцы, потому что не ведают что творят, а творят откровенное зло.

Если говорить о последних, то всем сторонникам революционных идей полезно почитать эту книгу. Неважно, что она об экзотической Индии. Люди - везде люди. И алгоритм зла при схожих задачах одинаковый. Особенно, если вовлеченные люди невежественны.

Невежественность. Сколько здесь о ней! Даже чистое и неискушенное превращается в невежественное, если его не развивать и не любить. Самобытное превращается в невежественное и добавляется к просто дремучему. Потому что… Не могу, не знаю почему. Потому что в мире так мало любви. Потому что никто не полюбит сироту. Не отогреет, не простит, не вытянет из тьмы. Дать это же не отнять. Это сложнее.

Все это из фона книги. Из потока ее небольших главок, будто отрывков, будто окошек, щелей, приоткрывающих тот мир. Это не все. Это еще история храброй девушки Саи. Сдается мне, что книга эта автобиографичная. Уж очень мне кажется, что книгу написала Саи. Только чуть-чуть повзрослев. Но это не столь важно. Важно, что мир ее удивителен. В ней сочетается и эрудиция, и чувственность, и сила, и злость. Она не простила. Никому ничего не простила. Она ненавидит сиротство. А с учетом того, что оно и внутри ее самой, и снаружи, получается очень недобрый осадок. И от Индии, и от книги, и от ее уязвленного мира. Это лишает надежду и Индию, и книгу, и уязвленный мир и ее саму. И от этого тошнит, сквозь жалость.

Индия, разобщенность, стыд, обида, глупость, жестокость, неопрятность... Не поеду в Индию, даже если мне за это заплатят. Я верю девочке Саи.