4

Должно быть - за той рощей
Деревня, где я жила,
Должно быть - любовь проще
И легче, чем я ждала.

Странно, что в школе нам не задавали учить стихи Цветаевой. Помню как учила длинную "Незнакомку" Блока, помню "Кинжал" Гумилева, помню какие стихи выбирала из Есенина. Но Цветаевой кажется не было. Что и говорить, "Поэзия серебрянного века" не просто красивые слова. Блестящих поэтов в это непростое время действительно было много. И тем примечательнее, что среди них есть и женские имена.

Читая сборник я думала, что выбрала бы из ее стихов, чтобы прочитать наизусть на уроке литературы. И такое стихотворения нашлось не одно. Некоторые настолько хороши, что я перечитывала их несколько раз подряд.

Цыганская страсть разлуки!
Чуть встретишь - уж рвешься прочь!
Я лоб уронила в руки
И думаю, глядя в ночь:

Никто, в наших письмах роясь,
Не понял до глубины,
Как мы вероломны, то есть -
Как сами себе верны.

Не знаю всем ли нравится Цветаева, возможно, что нет. Ее жизнь была сложной. Поэты по определению более восприимчивы к происходящему, чем другие люди. Иногда кажется, что рамки нашего мира слишком узкие для их поэтической натуры. Что им не хватает размаха, простора, одним словом, что чего-то не хватает. В некотором смысле стихи Цветаевой напоминают Есенина, каким-то размахом, удалью, отчаянностью. Хотя в отличии от него о России она писала мало. По крайней мере в этом сборнике в основном стихи о любви и внутренних переживаниях.

Почему мои речи резки
В вечном дыме моей папиросы, -
Сколько темной и грозной тоски
В голове моей светловолосой.

Среди современников Цветаева не получила должного признания, что сейчас конечно кажется странным. Может быть в ее творчестве не поднимаются какие-то глобальные вопросы. Но это безусловно красивые, тонкие, очень чувственные стихи.

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.