2

Иногда книги просто попадаются на глаза, без каких-либо поисков и размышлений. Я не читала аннотацию, я не знала о чем книга и даже название меня зацепило лишь тем, что душа требовала чего-нибудь "про любовь" и ничего другого. Открываем и начинаем читать.
Чертовы восклицательные знаки! Они везде, каждое предложение заканчивается этим чертовым восклицательным знаком и к концу третьей главы хотелось авторшу пришибить палкой и добить точкой, так не в тему бывали эти в принципе безобидные знаки препинания. К середине книги то ли знаков стало меньше, то ли я привыкла, но это уже не раздражало... разве что иногда.
Герой, признаться, какой-то уж слишком "эгоистичное, беспринципное животное". При большой доле невезучести в такого, наверное, вполне можно влюбиться, но я как-то на протяжении всего весьма тяжелого повествования не испытала к нему открытой симпатии. Обычно читаешь подобные романы и от описания героя все внутри пляшет и танцует и нужно непременно звонить такой же подруге-нимфоманке "так такой мальчик, он такой-такой-такой". И хотя я так не делала уже очень и очень давно, у меня даже в мыслях не возникло чего в стиле "крутой мужик". Вот перечитываю "Унесенные ветром" и сожалею, что Ретт Батлер не настоящий, а вот в Маркуса как-то не получается понарошку влюбиться.
Героиня не ангел, но она хотя бы какая-то живая. Ммм... правдоподобная? Я иногда смотрю фильмы из-за симпатичных девочек, но как-то читать любовные романы из-за милых героинь, это уже слишком. Хотя она и весьма противоречивая. Вот вроде тут характер присутствует... может просто автор не заложила в голову героини мозгов?
Повествование тяжелое. Если вы продеретесь через парочку непонятных глав о каждом герое по отдельности, потом еще через пару глав ванильного восхищения прекрасным богатым и спортивным, то начнется мокруха. Постельная сцена - сцена избиения - вроде помирились. К концу череды скупого описания происходящего в жизни и более развернутого рассказа о происходящем в постели и не совсем в постели... ну, гадковато как-то. Не де Сад, конечно, но все равно противно. В "осязаемость" происходящего вериться все меньше и книгу я дочитывала уже скорее оттого что лень начинать новую за пару остановок до дома.
Так почему же я пишу отзыв на среднестатистическую книгу? Просто дочитала, поморщилась, отложила, а все равно помню. Если книга вызвала эмоции - это ведь показатель?