2 Недобрые девяностые, или прощай, Командор!

С утра увидела отрывок из этой книги в сообществе, посвященном книгам Крапивина. Нашла, прочла за час.

Лучше бы не читала.

Маэстро тут весь в девяностых, плоть от плоти, можно сказать. Приемы, обороты и штампы все те же, командорские, имена героев все так же многозначны и отдают легкой эльфичностью, а вот антураж таков, что лучше бы и не было его совсем.

Читать историю было, как вести заскорузлым после возвращения с "картошки" пальцем по капроновым колготкам - то и дело застревалось, прямо-таки с опасением драгоценные колготки порвать.

Слишком много лишнего, взрослого, не крапивинского. И оттого чужеродного.

Ну, допустим, война, цинковые гробы, разгул преступности, лихие девяностые. Как-то это еще вплетается, хоть и декорацией из картона. На отшибе, тенью, намеком. Хуже другое.

Ужасны размышления одиннадцатилетнего пацана про размер половых органов, страстные мысли про одноклассницу, преддверие эротических снов... Не нужно это все - в ТОЙ истории. Лишнее это, гадкое, чужеродное.

Ну, и страсти нагнетаются, чтоб потом лопнуть мыльным пузырем. И рэкетир не рэкетир, и боевик не боевик, и умерший потом опять не умер. Как будто Командор силится вырваться в другой жанр, но потом спохватывается и со всей силы зачеркивает написанное.

Расстроила меня книжка. Честно скажу.

Увы и ах.