4 Спойлер Книга, в которой ничего не происходит

Когда я рассказывала друзьям о том, что сейчас читаю, так и называла эту книгу — «ну та, в которой ничего не происходит». В ней и правда довольно долго особенно ничего не происходило: простые зарисовки с туманных болот британской глубинки. Это не «Грозовой перевал», как могло показаться по антуражу, не «Тринадцатая сказка» или «Дневник книготорговца» — не просто ода книгам и чтению от влюбленного в свое дело писателя таким же влюбленным читателям. Это и не ироничные описания в духе романов Джейн Остин, хотя ирония здесь есть, безусловно, но какая-то недокрученная — как будто кто-то бросил банановую кожуру на пол, а на ней никто не поскользнулся.

Сначала меня это раздражало, и я даже начала огульно обвинять про себя переводчика — ну почему конец предложения, абзаца, главы все время оставляет меня с недоумением на лице — «и что? и всё? и к чему это, и что всё это значит?» Но бросать почему-то не хотелось: то ли получаешь какое-то уютное успокоение от медленного, не пересыщенного событиями темпа книги, то ли чувствуешь в этом много жизни — потому что в жизни ирония работает и без банановой кожуры и закадрового смеха. Тут-то и начинаешь чувствовать, что текст выписан более тонко, чем кажется на первый взгляд.

Финал не переворачивает всё с ног на голову, но ради него стоит читать эту книгу. Это ощущение разочарования, тревоги о будущем, и это удивление, которое можно описать только словами «как же они, гады, быстро всё провернули», и смертельная усталость — всё это филигранно вложено в простой и яркий образ в самом начале, на самой первой странице, и здесь я не могу не восхищаться. Эта цапля будто преследует тебя всю книгу, маячит смутным воспоминанием и бросает легкую тревожную тень даже на самые уютные сценки.