2 Алкотрип.

Очень пресно. Как будто жуешь буханку черного хлеба. Ничего против черного хлеба не имею, и если с голодухи еще может показаться изысканным и привлекательным эта благородная кислинка, то с течением времени надоедает. И трудно отделаться от ощущения, что ты болтаешь во рту языком комок слипшейся серой массы. Которой полнится и переполняется вся американская литература того и нашего времени. Есть в ней этот простоватый безызысканный флёр размеренной, вылизанной до абсурда, жизни, что в пору лишь только повеситься.

Джой Уильямс далеко не ходит, и переписывает уже написанное. Также. Тупо. Просто. А единственным бонусом во время прочтение "Подменыша" служит, - не покидающее ощущение пограничного похмелья. Когда твое тело и мозг болтает словно прибрежную водоросль. И можно было бы отложить, прекратить, - но болтает и пусть. Дочитаем.

Но как оказалось, дочитывать в этой истории не до чего. Финал очень прост - допилась, докатилась... До размазанных и сюрных с гнильцой образов в стиле Уильяма Берроуза. При помощи которых автор решила, судя по всему, раскрасить и на этой "прекрасной" ноте наконец завершить эти унылые, пресные, меланхоличные будни бесхребетной амебной героини методично спивающейся на глазах у читателя. И больше в этой книге ничего нет! Не ищите. Она пуста, прозаична как дырка.