4.5 Облачная пастушка

Облачная пастушка Патти Смит...
Я слушала её голос, а вот только что услышала её душу. Голос мне нравится, но без фанатизма, а вот в душу влюбилась без оглядки.
Вот не знаю, есть что-то в этом потоке мыслей моё, близкое мне, родное. Что-то манящее, или, может быть, ускользающее, что задевает, не даёт пройти мимо, не даёт просто так захлопнуть книгу и забыть о ней.

Патти Смит вспоминает своё детство, и эти воспоминания лёгкие (кроме одного для меня лично, не ожидала и не думала, что наревусь над этой маленькой книжонкой, но это мои тараканы), непринуждённые, какие-то воздушные.
Облака, которые надо пасти, одуванчик, ну какое же детство без них, как и без четвероногого друга. Стеклянные шарики, перекрученные гольфы, чёрно-белые фото, загнутые по углам, исчезающие талисманы… Детство, как утраченный сон.

Все мы родом из детства. Оно у всех разное, но все мы вспоминаем его с трепетом, ностальгией и лёгкой грустинкой. И уходит оно от всех одинаково, тихо и незаметно, без предупреждения и прощания, просто однажды мелькнёт за поворотом лёгкой дымкой, думаешь, в прятки играет, а оно, оказывается, ушло навсегда.
Вернётся, конечно, но уже не к тебе, к твоей маленькой дочке, словно никуда и не уходило, подмигнёт задорно, и умчится по стоптанной дорожке за голубым мячиком, который тоже когда-то был твоим…

Хорошая маленькая книжечка. Без претензий на высокое, но вполне философская, чтобы заставить задуматься. Чтобы очнуться и увидеть прекрасное вокруг. Вспомнить прошлое и немного поностальгировать.
Море волнуется раз, море волнуется два … Удивительно, мы тоже играли в такие игры. И мечтали пробежаться по облаку.
Патти, возьмите и меня в компанию пастушек.