5

Ненавижу сборники. Терпеть их не могу всей душой.
Но то, что лежит передо мной им не является. Или является, в каком-то понимании.
Для меня это дом. Обычный, ничем не примечательный, каких много в каждом дворе, городе.

Просто так уж вышло, что именно здесь ты остановился. Задумался.
Как когда-то в детстве:
"А кто там живет? Какая у них история?.."

С наступлением сумерек, в окнах загораются огни. Вместе со светом приходит музыка. Из музыки творятся слова. Из слов же рождается история.
Твоя. Моя. Их.

Я ненавижу сборники.
Но люблю наблюдать, как в окнах загорается жизнь.