3

Никто не мог слыть настоящим парижанином, не научившись надевать маску веселья на свои печали и маску уныния, скуки и безразличия на свои внутренние радости. (с)

Вот читала я эту книгу, читала и все думала: "что-то мне это напоминает". История уродства, драма, несчастная любовь отверженного людьми. Ну, конечно, наш старый добрый "Собор Парижской Богоматери" (какой-какой матери? - Бого...матери!). То же безобразие, та же красивая девушка. Только место действия не огромная таинственная Опера, а мрачный и таинственный собор. Ну, еще ум у Квазимодо был немного...эээ...неразвит, скажем так. Может, поэтому он не догадался надевать маску и учить красавицу Эсмеральду петь (и сам не научился предварительно). Но, думаю, если бы у него был такой ум, как у Эрика, то все может быть.
В общем, я не совсем о том. Стиль написания и эта драматичность, свойственная авторам того времени, описывающим высшее общество Парижа, меня иногда вводит в ступор. Все такое пропитанное эмоциями, при этом выглядящее так неестественно, убого и смешно, что иногда я от такой наивности беззастенчиво хохотала. И это классика. Это то, чем люди восхищались и восхищаются (и попробуй сейчас на самиздате что-то похожее выдать, тебя помидорами закидают, и вовсе не за плагиат).
Нет, правда, книга мне понравилась. В ней было свое очарование, атмосфера, дух того времени. Дух Оперы.
Я прочитала ее быстро, не особо зевая от скуки. Но скулы то и дело сводило от этого нахлеста слишком приторных чувств, слов, сцен. В общем, переборщил автор немного. И с любовью и с драмой и с уродством, кстати, тоже.