Классическая литература — истории — стр. 3

Люблю путешествовать и перед очередным вояжем решила почитать что-то не очень крупное. Выбор пал на роман Виктора Гюго "Бюг-Жаргаль". Должна признаться, попытка дочитать сие произведение до отъезда провалилась, потому я нашла электронный вариант книги, намереваясь в дороге завершить знакомство с этой работой автора. И вот на вокзале, в зале ожидания встречаю пожилую даму с романом Гюго "Бюг-Жаргаль" в руках! Издание отличалось от моего (хотя оба родом из Волгограда), тем не менее я сразу применила знакомый формат и иллюстрации. Беседы с дамой, к сожалению, не случилось: на мою реплику, что тоже читаю эту книгу, она сдержанно кивнула и все.…

Что б заснуть, считает кто-то, То баранов, то стихи, Или бывших, в баре, шоты, Или прошлые грехи, Я же.. пальчики считаю На ногах - не у себя! - У любимой.. ах, устами, Словно чётки, торопясь. Десять, двадцать.. сорок, двести.. Нету пальчикам, конца.. Словно крылья, ножки светят, Словно райская, трава.. Засыпаю я с улыбкой, Ножкам смугленьким, молюсь, И целую в небе, рыбок, С Достоевским, говорю..

Не видела этой истории на положенном ей месте, хотя мне казалось, что ее кто-то уже выписывал. Ну - тогда оставлю её здесь, потому что думаю, что она достойна увековечивания. Все же знают, что Джейн Остен замужем не была? По официальной версии, уже и договоренность была. Но - то ли мезальянс, то ли взять с нее было нечего: в общем, не срослось. Но! Нейл Уильямс устами своей героини Рут из Нейл Уильямс - История дождя рассказывает и другую историю: Мол, перед пронзительным взглядом из-под капора и не менее пронзительным остроумием устоять было невозможно. И стал к леди Джейн подкатывать... то ли полковник, то ли генерал. Солидный весь…

Думаете я обманываю, когда говорю, что Сергей Есенин мой отец? А попробуйте это доказать ребёнку, у которого никогда не было отца, а отчество Сергеевич. Школа была за семь километров, поэтому мы жили в школе-интернате и мои одноклассники не дадут мне соврать. На стене всегда висело изображение Есенина, вот это: И я всем и всегда говорил, что это мой отец. И дома разумеется тоже, а мама никогда не возражала. И конечно, как и отец я тоже писал и пишу стихи: Я наслаждаюсь осенью, Когда деревья с проседью. И облака над головой, А дождь стучит ко мне домой. Я наслаждаюсь тишиной И отдан лишь мечте одной. Меня вам многим не понять, А дождь…

Самолёт летит куда-то, Словно ангел перелётный, Синевой в ночи распятый.. На земле, вздыхают клёны. Им бы тоже в небо, может, Очень хочется порою, Их рассвет, любовью гложет, И зовёт, сны, за собою. Потому в осенних зорях, Зацветает ало, воздух, И листва несётся к морю, Словно ласточки.. так просто. Вот бы письма, сердце.. к милой Полетели, через осень. Из груди, сияют крылья, - Писем, шепчущая просинь..

Посвящается носику смуглого ангела Маленький мой, в колыбели лица.. Спи, я спою тебе песню. Глазки закрой, и не щурься, мой царь, Ну, перестань, - тсс! - не смейся. Хочешь мой пальчик? Играйся, дружок, Хочешь.. тебя поцелую? Сказочку слушай: жил-был, дурачок, Травку любил он, лесную. Ночью ходил он с цветами в лесок, Песни ей пел, гладил нежно. Осень пришла. Загрустил дурачок, Стал выпивать.. с клёном грешным.. Спи милый носик, пусть снятся тебе Осень, кленовые листья, Травка, и, в полном составе, Любэ, Конь, и на нём - гармонисты.

Опять стою, не понимаю... Что предо мною? Я не знаю. Болото хладное иль брод, Тепло травы, обман пустот? Как жалко мне тебя, родная, Что ты задумала - я знаю... Зачем пришла сюда, стоишь, Глядишь задумчиво, молчишь. Иди домой, не стой напрасно, Грустна здесь осень и опасна. Согрейся, в зеркало смотри, Храни себя, дыши в любви... litera_T

Как то так

"В запечье совсем сделалось душно, потянуло отсыревшей глиной, назьмом, в носу сделалось щекотно, на чих позывало. Вспомнилось Борису, как глянулось ему, когда дома перекладывали печь. Все перевернуто, разгромлено в дому – как жильё, дом без печки терял смысл и облик, дичал дом, дичала и разваливалась налаженная жизнь, наступала вольность: бегай сколько хочешь, ночуй у соседей, ешь чего придется и когда придется. Мать, явившись с уроков, брезгливо корчила губы, гусиным шагом ступала по мокрой глине, ломи кирпича. Весь ее вид выражал нетерпение, досаду, и она поскорее скрывалась в горнице, разя отца взыскующе-суровым взглядом." Именно эти,…

Миниатюра написана вчера вечером. Когда у меня дома (на всей улице, а может и в городе, или даже.. на всей планете) отключили свет. Наше молчание.. Почти чаепитие, только — молча. В темноте. Чаепитие лунатиков. Когда мы молчим, передо взором сердца встают — слаще миражей в пустыне для истомлённого путника!, — твои удивительные глаза, чайного цвета: один, чуточку темнее другого, словно и в глазах твоих неземных, отразилась наша судьба и вечное рандеву, словно стрелки вечера, ангел перевёл смуглой рукой: в одном глазу — нежные, карие сумерки: около семи, а на другом уже восьмой час, и, если приглядеться — даже чуточку виден — космос. Боже,…

Что намекает на продолжение. То есть, изначально задумывалась как коммерческая серия.

И снова ночь огнями манит.. Огни цветут, как сад мимоз, И окна бредят тайной слёз, - Осенний дождик, память ранит. Лежу в постели, сном придавлен, Как будто шкафом, книга - Мы, Чтоб не качался шкафчик - сны, Мне в сердце шепчут: мир так странен.. И вот, о, боже, превращаюсь, Опять, опять.. да, началось Авось пройдёт, авось, авось.. Ещё чуть-чуть, и разрыдаюсь. По простыне, змеится хвостик, И когти, словно роз, шипы, Растут на пальцах, светит пыль, С лучом играя, как бы в кости. Я превращаюсь.. боже, боже.. В кого? Аксаков, мне скажи? К груди прижал письмо, ножи, - Как снег, тихонько тает кожа.. Я весь, как аленький цветочек, Судьба-чудовище…

Уже не мальчик, чёрт возьми, И на лице -судьбы, морщинки, Но.. таю, таю как снежинка, Когда я думаю о них.. О, милой, руки.. смуглость плеч.. Они мне снятся ночью тихой, И сердце тает, как и стих мой: О! память сердца, пламя встреч!..

Посвящается сегодняшнему сну смуглого ангела Камыши шуршат послушно, Словно кто-то гладит их, Словно бредит нежный стих, На душе моей, так душно.. Я лежу в вечерней ванне, Свечи, словно светлячки, Над блестящей тьмой реки, - Так таинственно и странно.. Ванна, словно плот Харона, В даль плывёт, в туман и сны, Плеск крыла, письма, волны.. - В плечи метят, Купидоны..

Я с трудом могу представить рассказы другого автора, которые я мог бы читать друзьям на прокуренной кухне, при густом свете торшера, положив книгу между бутербродами, чтобы одновременно это смотрелось максимально органично и правильно, попутно создавая неповторимую атмосферу душевного вечера и яркие образы произошедших событий. Не верите? Вот реальный случай из жизни. Как-то раз с друзьями, мы разговаривали несколько часов без остановки, запивая слова алкоголем и в какой-то грубый момент, меня стали раздражать безликие паузы, молчание и бесконечные поиски тем для выдачи скупости реплик. Знаете этот момент? Рассказали обо всём за пару…

Я не умею жить. Но живу с той же грустной и в чём-то даже забавной грацией, с какой я — плаваю, не умея плавать: я просто захожу в воду по шею и даже чуть больше, и, улыбаясь, развожу руками по воде, словно плаваю, и проплывающие мимо меня девушки и парни, мило улыбаются мне.. как равному, словно я нормальный, как и они, но они не знают.. что я уже хожу на цыпочках по невидимому белому дну, как артист балета на освещённой сцене, и малейшее неосторожное движение, и я оступлюсь во тьму, в синеву, и захлебнусь.. Я не умею писать стихи.. и всё же, я поэт. Я пишу стихи так же, как живу и плаваю. Когда я встретил её, солнце моей жизни — смуглого…

Оноре де Бальзак "Блеск и нищета куртизанок" На самом деле, я конечно, отношусь к этому проще – ну, значит –это была судьба, возможно, я смогу оценить книгу позже – такое тоже бывает... Но как с «Замком Броуди» Кронина, книгами Достоевского описание человеческой «грязи», пороков, злодейств мне не особо интересно, я не отрицаю, но люблю более светлые книги. Однозначно советовать не могу, но думаю, кому то нравится такое упорядоченное описание греховной сущности человечества, понимаю. И хотя он называется «Блеск и нищета куртизанок», на самом деле я вижу лишь развращенность высшего общества, при этом куртизанки не вызывают столь негативных…

Звонок в ночи, шаги на небо, Ты у двери стоишь в бреду, Ещё ты спишь почти: мне б хлеба.. - В тьме шепчешь сонно, наяву.. В прицел глазка глядишь, как снайпер, Там только робкий мотылёк, Как будто ангел нежный рая, К тебе пришёл, вручить цветок. Открыла дверь.. стоит коробка, Проснулась ты, глядишь вокруг.. На ней записка, почерк робкий: Открой меня, мой нежный друг.. Открыла.. боже, апельсины! Как будто солнышко, взошло, И в них лежит, мой стих красивый, Ещё лежит.. моё крыло. И сердце, сердце-чебурашка, И сны мои, и поцелуй.. Ты улыбнулась: мой дурашка.. О, как же я тебя люблю!

Осень, как вечер природы. Фонарь, Звёздочкой робкой сияет в листве. Тёплый сентябрь - нежнейший янтарь, В сердце его, словно призрачный свет. Ангел распятый, комарик чудной, - Просто, от милой ночное письмо. К сердцу прижал я сентябрь с звездой, Словно нежнейший цветок - анемон. Светит звездою далёкой, фонарь, Бабочки-ангелы, светят в листве. Вроде сентябрь, а вроде - январь: Снег, словно бредит о милой, в Москве.

Начну с того,что я затворник,с детства боюсь социума(даже в интернете ни разу не написал комментария,ибо очень уж ядовитое общение),очень чувствительный человек хоть и не впечатлительный,малообразован(в школу раз через раз ходил),потому не обессудьте за неграмотность.У меня случилась падучая болезнь или что то похожее на это и я попал в психиатрическую лечебницу,наблюдаюсь уже много лет у доктора,источник заболевания известен(отсутствие контакта с людьми),но диагноз не поставлен. Начал интересоваться на досуге психическими заболеваниями в интернете и наткнулся как то в анналах на сомнительную информацию ,что болезнью этой болел…

Искала в кошельке мелочь, чтобы расплатиться за помидоры с уличного лотка, и обнаружила, что где-то когда-то мне сдали вместо десятирублёвой монеты монету в 50 евроцентов (а я, растяпа, сдачу не проверила). При ближайшем рассмотрении выяснилось, что это не просто какие-то там евроценты, а евроценты из Испании – сентимо, и что на аверсе монетки изображён не кто иной, как Мигель де Сервантес Сааведра. Учитывая, как ошеломило меня недавнее знакомство с Дон Кихотом, ставшее самым ярким впечатлением прошедшего лета, кажется, мироздание решило подарить меня дружеской улыбкой.

Воспоминание из детства, порой восходит в нашей душе подобно прекрасному месяцу, освещая сумерки жизни. Иной раз его свет столь живописен, когда он светит над домиками наших сегодняшних переживаний, высоких тополей наших страхов ночных, что он кажется реальней жизни, словно его затаённый свет, копившийся годами, вдруг щедро пролился на сердце и обнял его, осветив его целиком, как может сделать… только любовь. У меня был возраст, когда Байрон впервые влюбился: 9 лет. Август шелестел прямо в сердце. Так может лишь август.. и ещё, когда перелистываешь письма возлюбленной после расставания: как сказано в одной старой и грустной книге: письма…

Понятно, откуда в названии компьютера Mac появилась приставка «Ай».

Помню учась в школе, примерно в средних классах, я хотела познакомиться с произведениями Эдгара Алана По, но меня отговорили. Сказали, что не стоит читать его книги в таком юном возрасте, т.к. его рассказы очень страшные, не зря же его зовут Королем ужасов. И я, почему-то, послушалась. Прошли десятилетия. И вот на днях мне на глаза попалась старая с желтыми страницами и потертыми углами книга рассказов Эдгара По. "Вот и пришло время, - подумала я, - для знакомства с тобой уважаемый Король Ужасов!". Прочитала я первые два рассказа: "Низвержение в Мальстрем" и "Рукопись, найденная в бутылке" и честно говоря разочаровалась. Я думала сейчас…

Смотрю на звёзды, вечер тихий, А мысли, мысли.. о тебе, В душе бушуют розы, вихри, Сквозь тело, проступает свет. Как будто строчки наших писем, Растут травою из груди, И на плече, цветочек синий, Так грустно шепчет: се ля ви.. И сердце, сердце, словно Элли, Из сказки детской, унеслось, К тебе, мой ангел, как в апреле, Оно как роза, в блеске слёз. Смотри, в окне - сердцебиенья Кленовых листьев, свет со звёзд Как будто шёпотом, по венам.. Заря... как поле нежных роз.