ОглавлениеНазадВпередНастройки
Шрифт
Source Sans Pro
Helvetica
Arial
Verdana
Times New Roman
Georgia
Courier
Source Sans Pro
Размер шрифта
18
Цвет фона
I. Пустая квартира
«Я была рада, когда бабушка умерла…»
Я была рада, когда бабушка умерла.
Сначала она начала задумываться, замолкать,смотреть куда-то между нами,потом каким-то последним усилием воливозвращаться обратно.
Через месяц вдруг спросила маму:«Что это за мальчик сидит на холодильнике?Видишь, смеётся, хорошенький такой, светловолосый.Смотри, смотри же – спрыгнул, побежал куда-то,куда побежал?»
Назавтра увидела деда, молодого, весёлого,наконец впервые через семнадцать лет после его смерти:«Что за рубашка на тебе, Афанасий?Я у тебя что-то не помню такой, я тебе такую не покупала».Через пару дней напротив за столомсидела её мачеха. Бабушка толкала мою мать в бок локтем:«Оль, ничего не пойму – что она молчит и улыбается и молчит,молчит и улыбается. Матрёна, да что с тобой?»
Через неделю людьми был полон дом.Бабушка днём и ночью говорила только с ними, знакомыми нам,ни разу нами не виденными, мёртвыми, довольными,рассказывающими наперебой,какой в этом году будет урожай,как они рады встрече,а что это за чёрный котенок прячется в ванной?
При следующей нашей встрече не узнала меня,как будто меня никогда и не было.Перестала вставать, открывать глаза, только что-то шептала,тихо, нехорошо так смеялась —пустая оболочка, полная чужим духом, как дымом.Это была не жизнь и не смерть, а что-то совсем чужое,что-то гораздо хуже.
Потом перестала и смеяться.Когда мы с мамой меняли простыни, пытались вдвоём её приподнять —измучились, крошечное тело стало втрое тяжелее,будто уже заживо пыталось уйти в землю,стремилось к ней.
В день похорон мама первой пришла в бабушкину квартиру,присела на кухне.Рассказывала, что вдруг стало тихо,потом вдруг ни с того, ни с сегоначали трещать обои по всем комнатам,вдруг заскрипели, приближаясь, половицы в коридоре.Но, слава богу, тут кто-то постучался в дверь.
Целовать покойницу в лоб никто не целовал:тело начало неожиданно чернеть и разлагаться.Говорят, переморозили в похоронном бюро.Что-то, говорят, пошлó не так.
Я не хочу об этом помнить.Я всегда думаю об этом.Ужасно скучаю.
В итогесмерть дает нам не меньше, чем жизнь:законченный образ, историю,которую нужно однажды рассказать,чтобы не сойти с ума.
Треск обоев в пустой утренней квартире,маленький-невидимый-смеющийся мальчик.