Да помолчи уже, наконец. О чем мы говорим, когда говорим о любви

Потрясающий сборник рассказов, точнее сразу два с небольшим сборника под одной обложкой замечательного писателя, о котором я раньше не знал, что, в прочем, и не удивительно, т.к. похоже, что он у нас почти и не издавался. На обложке написано, что рассказы похожи на Сэлинджера и Хемингуэя – пожалуй я соглашусь, а мне эти рассказы напоминают ещё и творчество Шервуда Андерсона и Чарльза Буковски. Что больше всего привлекает меня в этих рассказах, так эта некая недосказанность, которая всем им присуща.

Раймонд Карвер.
Это тоже самое что Хигути Итиё, но на американский манер. Как и в первом случае автора просто нет. Нет его оценок, сочувствия, морали. Есть только его герои, в из немых, неловких, пьяных ситуациях. Это чистое беспристрастное свидетельство.
Нет у него ненавистного мне сюжета. Время застыло в мновении истины.
Его герои не носятся со своими чувствами. Они не могут их выразить. Они косноязычны, загнаны в угол бытом, работой, алкоголем. Их эго раздавлено, и из-под обломков проглядывает что-то более важное -  общечеловеческая рана одиночества, непонимания, страха.
Все это возможно, такой взгляд на человека возможен если автор бесконечно добр. Как солнце которое светит и на праведных и на неправедных.