— Спрашивается, развѣ это мужъ? Развѣ это любящій мужъ? — продолжала Глафира Семеаовна. — Увѣряю васъ, онъ иногда бываетъ хуже дерева... Какъ камень какой-то... Ни поэзіи, ни-ни... Ничего такого... — Какая-же, мать моя, поэзія, если мы пятнадцать лѣтъ въ замужествѣ! Поэзія — это у новоженовъ, — отвѣчалъ Николай Ивановичъ.
