Конь с розовой гривой

Полагаю, что данное произведение лучше всего воспринимается в детском возрасте, потому что, хотя сюжет и обещает интересную историю выживания в тайге, реально рассказ вовсе не про это.

Вообще повествование очень простое, малоэмоциональное и больше посвящено описанию красот природы, а также богатого животного мира сибирской тайги.

С трудом верится, что герой данной истории 13-летний мальчик, создается впечатление, что ему не больше 9. Да, он умеет пользоваться оружием, но моментами обращается с ним как с игрушкой: например, зная об ограниченности патронов, просто так стреляет в воздух, чтобы напугать белку. В лесу он ведет себя как заезжий турист, а не как местный житель, который должен знать основные принципы ориентирования на местности и не бросаться из стороны в сторону, если сбился с пути (не зря ему родители в конце говорят: «сидел бы на месте, мы бы тебя быстрее нашли»)

Не могу не удивиться, зачем герой постоянно убивал птиц, видимо, охота доставляет ему удовольствие и он охотится не ради пропитания, а просто ради процесса (огромного глухаря он вряд ли мог съесть за один день, зачем понадобилось убивать еще 3-х уток, ведь нести с собой такую тяжесть – лишь усложнять себе дорогу)

В общем, несмотря на то, что рассказ написан красивым языком, для опытного читателя в нем слишком многого «но», так что, с моей точки зрения, взрослым его читать уже поздно.

История Васютки, мальчишки, который заблудился в лесу. Да не в простом, он заблудился в тайге. И страшно, и одиноко, автор отлично передал настроение. Но при этом мальчишка смог не только подстрелить птицу, но и разделать, и приготовить её. Да, было холодно, сыро и вообще осень. Но пацан сумел и сам костер разжечь, и птицу приготовить. А условия то дикие.
И как подарок судьбы за храбрость и силу воли - нашел Васютка озеро. Оно было полно рыбы, непуганных уток.
Хорошо написано. Вместе с героем и отчаяние чувствуешь, и надежду, и радость спасения, и гордость за открытие нового места улова. А момент встречи с родителями я читала со слезами на глазах, так прочувствовала все эмоции.

В детстве я страсть как не любила Астафьева, но составителей школьной программы, конечно, это совершенно не волновало, поэтому рассказы Астафьева попадались каждый год, убеждая меня в том, что это зануда из древнего рода зануд. Теперь я, конечно, умудрённая, старая и бородатая, понимаю цимес этих лирических зарисовок, но к автору по-прежнему подхожу с опаской. Мне всё равно кажется, что не все его вещи годны для детства, потому что не хватает опыта для прочувствования каких-то отдельных самобытных ноток.

Рассказ "Фотография, на которой меня нет", конечно, о мальчишечьей солидарности и настоящей дружбе, тут понять может даже такой ребёнок-лошок, как я. Куда интереснее при перечтении обратить внимание на нежное и уважительное отношение к учителю, которое сквозит в каждом скупом его описании и детали. Когда учишься в школе, то этот лиризм не понять - учителя вот тут под боком каждый день, некоторые откровенно бесят, остальные, даже если не нравятся, находятся в привычной рутинной зоне восприятия. И только когда выйдешь из школы и проживёшь сколько-то там десятков лет, понимаешь, что были среди них человечищи, которые тебе что-то дали (или не было таких, что очень грустно), а ты даже не знаешь сейчас, живы ли они. Весь рассказ собирает в горсть это хрупкое ощущение единения, общего движения куда-то в будущее, которое теперь уже стало прошлым. Школа в доме, который когда-то был твоим; учитель, который в деревенской жизни не разбирался; лучший друг, который отказался фотографироваться, потому что один за всех и все за одного; зёрнышки лиц на фотографии, где всё равно всех узнаёшь, потому что они стали частичками тебя.

А я вот по школьным фотографиям могу вспомнить не все фамилии. И одноклассников уже не узнаю. Не знаю, что делать с этими взрослыми дядями и тётями, не понимаю, что у них общего с теми, кто когда-то списывал у меня математику. Лирическому герою Астафьева можно только позавидовать.