Отзывы о книге Пейзаж с наводнением — стр. 2

Бродский, конечно, великолепный поэт, это бесспорно, но если бы он все-таки нашел в себе силы стать философом и писать прозу, а не эссе... Думала об этом, читая "Пейзаж с наводнением", какого философа мы потеряли - гностического экзистенциалиста, мрачного стоика, умудренного платоника. Печаль.

Всегда любила творчество Бродского. По-моему, это гениальный человек. Но, к сожалению, читала отдельные стихи, а не сборники целиком. Если честно, максимально старалась растянуть время, проведенной с этой книгой. Очень многие стихотворения понравились. Кое-какие даже выучила наизусть. "Портрет трагедии" перечитывала, наверное, раз 30 точно. Так и хотелось выйти на улицу и вслух, срывающимся голосом читать Бродского. После прочтения "Пейзажа с наводнением" моя любовь к Иосифу Александровичу стала еще сильнее. До сих пор, когда нет настроения, перечитываю некоторые стихотворения из этого сборника.

Чужое имя, чужая страна, чужая жизнь. Кто мы сегодня? Кем мы будем завтра? Одни вопросы вокруг. Жизнь пролетает. В какой-то момент мы понимаем, что жизнь растворилась, как тень в лучах солнца. Мы сами тени, одинокие серые. Все бессмысленно. Вокруг никого нет.

Только самые дорогие люди могли услышать от него фразу: «Хотите, я разбужу для вас кота?»

Иосиф Александрович, для меня любимый поэт. Помню как получила свои первые деньги и потратила на книги Бродского. У меня даже есть Бродский на польском :D всегда когда мне грустно и одиноко читаю моего любимого поэта.Как-то так... рада что открыла его для себя в свое время. Я любил тебя больше, чем ангелов и самого, и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих.

Всего маленький отрывок , но на сколько он глубок?! Не знаю как у вас , но у меня переворачивается все внутри !! Ах может я сильно впечатлительная?:D Парочку моих любимых...не могу пересилить себя и не скинуть!Мммм! (: ☆☆☆☆☆☆☆☆☆☆☆☆☆☆☆☆ Я всегда твердил, что судьба - игра. Что зачем нам рыба, раз есть икра. Что готический стиль…

На мой вкус, Бродский - не ленинградский, а именно питерский поэт с петербургским отливом. Он - нить Ариадны в лабиринте мировой литературы. В этом лабиринте есть Минотавр - цензура, контроль мыслей и чувств. Он соединяет бездомного, ночующего на вокзале с архитектурой этого вокзала, жителя Купчино с Невой, рабочего с Европой, европейца с Новым Светом, американца с античностью. Он пишет стихи и сбивается дыхание, он пишет о философии и понимаешь, что с юмором, но юмор мрачноватый, перченый действительностью, как налет на зданиях в центре Питера.

Он интроверт. Пишет для себя, складывает слоги в слова, слова в рифмы, ни от кого не зависит и делает людей счастливыми.

Осень, и я снова открываю сборник Ваших стихов.

Любовь к стихам Бродского не объяснить словами. Каждое слово, каждую строчку ты заново проживаешь. И на душе становится по-настоящему тепло.

Что нужно для чуда? Кожух овчара, щепотка сегодня, крупица вчера, и к пригоршне завтра добавь на глазок огрызок пространства и неба кусок.

И чудо свершится. Зане чудеса, к земле тяготея, хранят адреса, настолько добраться стремясь до конца, что даже в пустыне находят жильца.

А если ты дом покидаешь — включи звезду на прощанье в четыре свечи, чтоб мир без вещей освещала она, вослед тебе глядя, во все времена.

1993 г.

Сколько можно оправдываться. Как ни скрывай тузы, на стол ложатся вальты неизвестной масти. Представь, что чем искренней голос, тем меньше в нем слезы, любви к чему бы то ни было, страха, страсти.

Последний раз я держала в руках сборник поэзии, смешно сказать, пять с лишним лет назад, на втором курсе Академии - мне было так плохо, словно в душе дыра, я взахлеб читала Анну Ахматову и пустым взглядом смотрела в окно. "Пейзаж с наводнением" попал мне в руки совершенно случайно, и тем снежным морозным утром ничто не предвещало чтение не-прозы, вроде все в пределах нормы, только руки жутко болят от холодов, но... В этом сборнике чего только нет - начиная от ироничной лирики почти-про-отношения и заканчивая жесткими строками про жизнь. Все разное и разношерстное, успевай только туда-сюда…

Почему я так люблю Бродского? Это необъяснимо, но это один из моих самых любимых поэтов, скажу вам.

С тех пор как ты навсегда уехала, похолодало, и чай не сладок.

Бродский отличается всем: своеобразностью, рифмой, смыслом, пониманием его стихов.

И я рад, что на свете есть расстоянья более немыслимые, чем между тобой и мною. Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил, но забыть одну жизнь — человеку нужна, как минимум, еще одна жизнь. И я эту долю прожил. Повезло и тебе: где еще, кроме разве что фотографии, ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива? Ибо время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии. Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива.

Я обожаю читать, читать, читать, вникать в эти стихи, учить их…

Для меня это один из самых любимых поэтов. Он необычно прекрасен в своем творчестве, а стихи хочется читать и читать, учить их наизусть, повторять без книги, помнить.

Часы останови, забудь про телефон И бобику дай кость, чтобы не тявкал он. Накрой чехлом рояль; под барабана дробь И всхлипыванья пусть теперь выносят гроб.

Пускай аэроплан, свой объясняя вой, Начертит в небесах "Он мертв" над головой, И лебедь в бабочку из крепа спрячет грусть, Регулировщики -- в перчатках черных пусть.

Он был мой Север, Юг, мой Запад, мой Восток, Мой шестидневный труд, мой выходной восторг, Слова и их мотив, местоимений сплав. Любви, считал я, нет конца. Я был не прав.

Созвездья погаси и больше не смотри Вверх. Упакуй луну и солнце разбери, Слей в чашку океан, лес чисто подмети. Отныне ничего в…

Мир создан был из смешенья грязи, воды, огня, воздуха с вкрапленным в оный криком "Не тронь меня!", рвущимся из растения, впоследствии - изо рта, чтоб ты не решил, что в мире не было ни черта. Потом в нем возникли комнаты, вещи, любовь, в лице - сходство прошлого с будущим, арии с ТБЦ, пришли в движение буквы, в глазах рябя. И пустоте стало страшно за самое себя. Первыми это почувствовали птицы - хотя звезда тоже суть участь камня, брошенного в дрозда. Всякий звук, будь то пенье, шепот, дутье в дуду, - следствие тренья вещи о собственную среду. В клёкоте, в облике облака, в сверканьи ночных планет слышится то же самое "Места нет!", как эхо отпрыска плотника либо как рваный SOS, в просторечии -- пульс окоченевших солнц. И повинуясь воплю "прочь! убирайся! вон! с вещами!", само…