По утрам, ко мне на балкон прилетает моя любимая.
Звучит странно, безумно даже…
Я сам себе кажусь сумасшедшим Ромео, к которому на балкончик — в рай, забирается его Джульетта… умерев на земле.
Из меня бы вышел талантливый сумасшедший. Быть может это единственное, что у меня получилось бы талантливо, трепетно, искренне: таланта в творчестве у меня нет — перебиты крылья. Любить тоже я не могу, да и жить толком не умею…
Если бы я был сумасшедшим, я был бы вечерним снегом у одинокого горящего фонаря.
Люблю, когда снег задумается о чём-то на лету, и превратится в дождик, и сам ещё даже не знает об этом, милый, падает себе на землю, с тихой улыбкой, как самоубийца.
Он так искренне и самозабвенно превращается в дождик.. словно куколка — в бабочку, но ещё более прекрасно, ибо — внезапно, и снег сам не знал, что он может во что-то превратится, да и не знал, во что именно он превратится: это сладостно и жутко одновременно.
А превратится он мог во что угодно: в папоротники и цветы рая, на моём окне, в улыбку ребёнка, поднявшего личико к небу, и даже — в птицу.
О чём замечтался снег на лету, что он превратился в дождь? Может, он влюбился?
Влюбился и умер на лету и сразу оказался в раю.
А рядом, не замечая рая, как обычно бывает, идут люди, говорят о милых пустяках, и не менее мило молчат, говоря о чём-то с душою своей: лица людей на зимних вечерних улочках, похожи на таинственные снежинки в раю, так и кажется, что они вот-вот превратятся во что-то грустное, или радостное — в душу или воспоминание о любимой, о детстве.
Мне иногда хочется дотронутся до лиц мужчин и женщин на вечерних улочках, робко поцеловать их…
Я люблю целоваться со снегом: остановлюсь посреди улицы, подниму лицо к вечернему небу и закрою глаза.
Снег словно бы тоже остановится, ласково целует мои глаза, губы и даже шею… милый.
А мимо идут люди, тихо, как снег, только горизонтально. Как в невесомости: снег идёт повсюду, небо — повсюду.
Идут и странно смотрят на меня. А я словно пришёл на свидание со снегом.
Люблю, когда сне тает на моих губах… шепчущих имя любимой.
Снег становится моими словами, сердцебиением моим, мыслью о любимой… снег уже во мне, идёт в моих воспоминаниях: я и любимая стоим у вечернего фонаря, тихо идёт снег — сердцебиение воздуха.
Я целую слёзы на лице любимой… меня нет, я — снег. Снег целует любимую, падает к её милым ногам…
Нам не быть вместе. Почему же мне не быть снегом? Это не менее безумно.
Я хотел бы стать снегом, и словно ангел, идти рядом с ней по вечерней улочке… когда она идёт со своим любимым.
Я бы робко касался её руки. не менее робко целовал бы её плечо…
На её плечах и ботиночка, словно белая память о крыльях, волочащихся по земле, я пришёл бы к ней домой.
Она бы смеялась о чём-то в спальне с любимым своим, пила горячий чай, потом смех затих бы… слышны поцелуи и лёгкие стоны, словно ангел заблудился в вечернем лесу и пробирается по мягкому снегу куда-то: шаг, другой, шаг… остановился. посмотрел на прекрасные звёзды… и снова пошёл.
А я медленно и преданно таю на тёмных ботиночках любимой, целуя их своей смертью, ставшей навек — душой, у ног любимой.
Когда идёт снег, ко мне утром и вечером прилетает моя любимая. Любимые.
Есть в этом что-то от «Ворона» Эдгара По… с той лишь разницей, что моя любимая — синичка.
Мой балкон и окна, словно заметает райской, лазурной листвой.
Прошлую зиму я делал кормушку для птиц, и вот, спустя год, они прилетают на прежнее место, а кормушки… нет.
Но они верны своей памяти сердца. Они похожи.. на грустные души, вернувшиеся на землю, а в ней, за время их отсутствия, что-то трагически изменилось. Нет чего-то важного.
Да они может и сами не помнят о том, зачем прилетают к моим окнам.
Просто синевой наполнены ладони окон, просто идёт снег, и синицы удивлённо заглядывают ко мне в тёмное окошко… словно на тот свет.
А мне так грустно от их взглядов, шелеста синевы за окном, что хочется плакать.
Чем-то всё это похоже на любовь…
Моя рука, словно птица, тоже, зябнет по вечерам у белого, словно бы заснеженного письма, как у окошка любимой.
Нам не быть с ней вместе и моё сердце озябло.
Она далеко от меня… Вот, ладошка замерла над письмом, задумалась, нахохлившись: ей снится рай. В раю идёт счастливый снег, на лету становясь тёплым дождём, мотыльками и птицами, и даже цветами: воздух цветёт… весна воздуха.
Может, любимая откроет окно и впустит меня к себе? Я сегодня ещё не писал ей письмо. Больно было писать.
По привычке хожу в парк, стою под тем самым фонарём, где я целовал её тёплые слёзы, и снег целует мои слёзы теперь…
Я по привычке пишу стихи. Сердце порхает где-то, пытается что-то вспомнить, заглядывает в тёмные окна стихов и рассказов моих.
Мимо проходят люди, с грустной улыбкой смотрят на мои стихи, толком их не читая, быть может даже пугаясь чего-то... словно проходят мимо место преступления: в сумерках улочки, под фонарём на снегу, лежит израненное сердце.
Может я умер, и потому я не могу быть вместе с любимой?
У неё удивительные глаза, цвета крыла ласточки… Когда я просыпаюсь, то сразу вспоминаю её глаза: словно по весне ласточки прилетают ко мне в спальню, в заснеженную и одинокую постель мою.
Я в аду?
Я сегодня за окном сделал кормушку для птиц. Хотел написать письмо любимой, но сделал кормушку для птиц…
Теперь, в ад моей любви, ко мне прилетают птицы, словно письма любимой, с земли.
За окном медленно идёт снег, под наклоном, вразнобой, как почерк уставшего и подвыпившего человека, что-то пишущего своей любимой. Таинственным образом, снег за окном превращается в слёзы на моих голубых глазах.
Кафке не снилось такое превращение...
Есть у меня научный руководитель, которую я глубоко уважаю и даже люблю. И так сложилось, что на праздники я дарю ей, как правило, книги. Ну а что еще? в шестьдесят с лишним лет земные блага отходят на второй план, и те, кто ее знают дольше меня, мучаются, какой подарок бы выбрать, чтобы она не уступила его со временем детям и внукам, а пользовалась бы сама. А книги она читает.
Да вот беда, наши с ней литературные вкусы совсем не совпадают. Я люблю что-нибудь веселое и незамысловатое, а она уважает журнал "Зарубежная литература", который я не способна переварить. Так и живем... я вежливо отзываюсь о рекомендованном, но так и не прочитанном Алессандро Барикко, а она так же - о Максе Фрае.
И вот, наступил новый день рождения. Но на этот раз я иду на риск и (кроме развеселившей меня саму "Свадьбы с препятствиями") дарю книгу, которую сама не читала - вот этого самого Хёга. И спустя несколько дней слышу по телефону нечто неожиданное - слова "это настоящая литература" и признания о том, какое удовольствие она получила от этой книги. Вот так не глядя попадаешь в яблочко. А все благодаря чему? Благодаря многочисленным хвалебным рецензиям, которые заставили запомнить эту книгу!
Но читать я ее не буду, нет. Не люблю снег и море, и серьезную литературу.
Лет пятнадцать назад ко мне зашла подруга повидаться, при ней был норвежец – он приехал к кому-то в гости, а подругу попросили с ним погулять. Мы говорили с норвежцем по-английски, а между собой быстренько обменялись новостями по-русски. Я, среди прочего, сказала, что прочла «Смиллу» Хёга, и мне очень понравилось.
Услышав слово «Смилла», норвежец оживился и сказал: «Вам понравилась «Смилла»? Тогда вам понравятся и вот эти книги», - и написал мне записку. Там значилось:
Son of a circus by John Irving
Fear and loathing in Las Vegas by Hunter S. Thompson or The Great Shark Hunt
К настоящему моменту прочла только «Сын цирка» Ирвинга. Но, действительно, книга понравилась.
Раз зашла в пункт выдачи заказов по интернету. Мимо меня проходил мужчина со стопкой книг, это было несколько комплектов трилогии Ларссона. Вдруг стопка накренилась и верхняя книга полетела вниз. Я схватила её на лету и положила обратно.
Вообще-то я не очень расторопна. Но вид книги, летящей на пол, обострил мою реакцию.
О ЧУВСТВЕ СНЕГА.
Dec. 9th, 2013 at 12:35 PM
Так настойчиво приходят в последние дни из разных источников упоминания о книге "Смилла и ее чувство снега", что ничего, наверное, не остается, только взять и прочитать. Отодвинув все, ждущее своей очереди. Хотя возможно, такая одержимость снегом и льдом еще и потому, что продолжаю потихоньку пробираться сквозь северные рассказы Джека Лондона на английском. И теперь уже это совсем тот Лондон, которого любила в детстве. С героями, каждый из которых достоин стать кумиром. Со сквозящим, прежде не уловленным, сейчас очевидным через сугубо реалистическое повествование, мистицизмом. С комфортным на слух и голос языком.
А может быть оттого, что у нас лег снег. И теперь это везде. Холод, чистота и белизна внутри. Холод, чистота и белизна снаружи. В отличие от Смиллы, у которой семьдесят два слова для разных оттенков и состояний, мое чувство снега легко выразить тремя: его нужно убирать. Ну да, возле магазина санитарная зона, участие городских коммунальщиков в уборке которой состоит в подгребании трактором на нее снежных отвалов.
Разумеется, у меня есть дворник. Замечательная тетенька, чье детство прошло в татарской деревне, а с шестнадцати она живет в городе, но говорить по-русски к семидесяти так и не выучилась. Очень хорошая, правда. И добросовестная, в отличие от прежнего дядиГены, любимой присказкой которого в любую погоду было: "ПОгОда-тО какая, плачь, а рюмочку пей". Тот стремился сделать как можно меньше и любил всем подряд рассказывать, какая я сквалыга, называя сумму, вдвое меньше реально получаемой.
Убей - не понимаю, зачем это было ему нужно. Может быть в оправдание своей лени. Так или иначе, теперь мы не вместе. А тетя Соня молодчина и ей помогает муж. И плачу вдвое больше, чем предшественнику. Потому что работает человек. Иногда она становится грустной, обиженной на весь белый свет и тогда знаю, что нужно подарить бутылку вина или водки. Коробка конфет не так положительно действует, проверено. И никакая не алкашка, просто ценность продукта, примиряющего с действительностью, выше в глазах русского человека, чем просто продукта. Даже если этот человек татарин.
Но когда выпадает много снега, беру лопату и помогаю дедам. Потому что мне их жаль. И потому что это в радость - работать на свежем морозном воздухе среди чистоты и белизны. А люди, вопрошающие: Почему вы сами? - уже не вызывают раздражения. "Путин, Владимир Владимирович обычно приезжает, чтобы помочь, но сегодня задержался", - бросаю дежурно. И все довольны. Шутка юмора прозвучала, коммуникация удалась.
Но вчера вечером дочь силой подтащила к окну, за которым была рождественская сказка, а утром ветви деревьев, каждая из которых четко очерчена белизной инея, так филигранно выделялись на фоне ярко-синего неба. А сейчас, спустя пять часов, те же деревья в рыхлом снегу напоминают взъерошенных воробьев. Есть в душе русского человека место чувству снега. Даже если этот человек наполовину татарин.
Книга попала в руки случайно, мы с моей мамой любители почитать, и все время делимся книгами друг с другом, которые читаем.
Дооолго, нуудно я осиливал первую половину книги, которую занимают в основном какие-то цифры, описания личностей действующих персонажей.. В общем скукота)
И удалось её дочитать только спустя месяца наверное три в командировке, т.к. там делать все равно нечего по вечерам, кроме как читать.
И вторая половина книги пошла просто на одном дыхании! Основные действия разворачиваются только во второй половине книги, но и в целом после себя книга оставляет только положительные впечатления)
When you’re murmuring
To the storm
Your everlasting feeling
Of guilt
You’re breaking up
With the originality
You just don’t care:
One can do it.
7 мая 2022
УТОПЛЕННИК
Прибежали в избу дети
Второпях зовут отца:
"Тятя! тятя! наши сети
Притащили мертвеца".
"Врите, врите, бесенята,-
Заворчал на них отец; -
Ох, уж эти мне робята!
Будет вам ужо мертвец!
Суд наедет, отвечай-ка;
С ним я ввек не разберусь;
Делать нечего; хозяйка,
Дай кафтан: уж поплетусь...
Где ж мертвец?" - "Вон, тятя, э-вот!"
В самом деле, при реке,
Где разостлан мокрый невод,
Мертвый виден на песке.
Безобразно труп ужасный
Посинел и весь распух.
Горемыка ли несчастный
Погубил свой грешный дух,
Рыболов ли взят волнами,
Али хмельный молодец,
Аль ограбленный ворами
Недогадливый купец?
Мужику какое дело?
Озираясь, он спешит;
Он потопленное тело
В воду за ноги тащит,
И от берега крутого
Оттолкнул его веслом,
И мертвец вниз поплыл снова
За могилой и крестом.
Долго мертвый меж волнами
Плыл качаясь, как живой;
Проводив его глазами,
Наш мужик пошел домой.
"Вы, щенки! за мной ступайте!
Будет вам по калачу,
Да смотрите ж, не болтайте,
А не то поколочу".
В ночь погода зашумела,
Взволновалася река,
Уж лучина догорела
В дымной хате мужика,
Дети спят, хозяйка дремлет,
На полатях муж лежит,
Буря воет; вдруг он внемлет:
Кто-то там в окно стучит.
"Кто там?" - "Эй, впусти, хозяин!" -
"Ну, какая там беда?
Что ты ночью бродишь, Каин?
Черт занес тебя сюда;
Где возиться мне с тобою?
Дома тесно и темно".
И ленивою рукою
Подымает он окно.
Из-за туч луна катится -
Что же? голый перед ним:
С бороды вода струится,
Взор открыт и недвижим,
Все в нем страшно онемело,
Опустились руки вниз,
И в распухнувшее тело
Раки черные впились.
И мужик окно захлопнул:
Гостя голого узнав,
Так и обмер: "Чтоб ты лопнул!"
Прошептал он, задрожав.
Страшно мысли в нем мешались,
Трясся ночь он напролет,
И до утра все стучались
Под окном и у ворот.
Есть в народе слух ужасный:
Говорят, что каждый год
С той поры мужик несчастный
В день урочный гостя ждет;
Уж с утра погода злится,
Ночью буря настает,
И утопленник стучится
Под окном и у ворот.
А.С. Пушкин
Многих сотрудников компаний потихоньку выпроваживают в офисы, в связи с чем вспомнила свои юношеские размышления о своей будущей работе во время прочтения книги «Девушка с татуировкой дракона». Да, о чем еще подумать во время прочтения детектива с убийствами и изнасилованиями?
Мне с первых страниц понравилась Лисбет - сильная и независимая (опустим некоторые факты, почему она стала такой и какие ужасы в жизни она испытала), самодостаточная и обязательная, и очень ОЧЕНЬ умная!
Работая в офисе, Лисбет точно не была типичным офисным сотрудником: одевалась, как хотела, выглядела, как хотела, приходила в офис, когда хотела, и не приходила, когда не хотела, общалась, с кем хотела. В общем, вы поняли, чужие правила - не ее дело. Единственное, к чему никто не мог бы придраться: порученная ей работа всегда была выполнена качественно и в срок.
Именно тогда я и поймала себя на мысли, что я так хочу! Я тоже хочу быть человеком, который сам устанавливает правила своей жизни. Книга подсказывает: чтобы это получилось, ты должен быть лучшим. Твоя работа должна выполняться на таком уровне, чтобы даже в компаниях, где установлены правила, все готовы были сделать для тебя исключение, лишь бы ты продолжал. Твой результат должен быть на столько хорош, чтобы всем было не важно, что ты приходишь в офис раз в пол года. Твой внешний вид не будет создавать проблем, если ты опережаешь по эффективности половину коллектива.
Чтобы устанавливать свои правила, нужно иметь преимущества. Но не зазнавайся, ну потому что ты же умный не для того, чтобы выпендриваться, честное слово!
Где еще найдешь карьерные советы, если не в шведском детективе))
