КнигиСмотреть 5
РецензииСмотреть 3
14 августа 2023 г. 20:05
2K
5
В марте 2022 года я с горечью и неприятием обнаружила, что многие из тех, чьё творчество мне очень нравилось и импонировало в мирной жизни, по моему скромному мнению, сошли с ума, зашлись в истерическом припадке русофобии и как помешанные стали выдавать свои «творения», в которых поливали грязью и желчью всё то, что человеку в здравом уме дорого и любимо: Родину, родной язык, родную историю, русское... Они писали свои чёрные стихи и называли их «антивоенной поэзией». Но, друзья мои, в антивоенной поэзии, если быть откровенными и последовательными в своих мыслях и убеждениях, не поклоняются богу смерти, не пишут с наслаждением о мёртвых русских в полиэтиленовых мешках, не призывают убивать своих соотечественников!..
Стало ясно, что с такими поэтами мне больше не по пути, а их сборникам…
29 мая 2023 г. 02:10
2K
5 «Антология»
Приготовьтесь, дальше вы прочтёте мысли, до которых вполне можете додуматься сами, но не озвучить их я не могу. — Начну с главного недостатка: Отсутствует гениальное стихотворение Дениса Чернухина — «Словно юх др*ч*нн*й в ж*пу п*д*р*» — Теперь о менее важном: Данная книга представляет собой сборник произведений разных авторов. И приводит это к довольно очевидной проблеме — навыки и подача авторов довольно сильно разнятся. Пелевин с первого стихотворения показывает, кто тут «Boss of the book», а некоторых авторов предстоит «распробовать» Поэтому некоторые страницы хочется перечитывать, а некоторые прочитать поскорее. — В целом же, большая часть произведений заслуживает всяческих похвал, оттого неудачные «экземпляры» не портят картину. Да и качество стихотворений может резко возрастать…
ЦитатыСмотреть 9
27 июля 2023 г., 18:12
16 апреля 2023 г., 17:09
ИсторииСмотреть 1
26 декабря 2020 г. 01:32
2K
Остановись мгновенье...
*** Налившись июньствует зелень акаций, шутливо шумящий сиреневый куст, пчелино-шмелёвых путей авиаций над садом прочерченных гипотенуз. Летит детский смех восклицанием звонким. Недвижная гладь лягушачьих прудов. Вернуться, хоть на день, побыть бы ребёнком и складывать мир из печных изразцов. В деревне дорога дождями размыта, рассеянный лес убегает в дали. Сосновой иголкою накрепко сшито всё небо и краешек этой земли. Какой-то мальчишка бежит за друзьями и не поспевает, и падает в грязь. С пригорка кричат ему: «Следуй за нами, вставай и вперёд, ничего не боясь». И я не боюсь, страх остался без дела. Я не потеряю из вида тропы, и будет ещё…
